La inagotable Córdoba, me ofreció un segundo cartel, infinitamente más interesante y positivo que el de ayer. 

 Casa seria donde las haya, cristianos viejos de toda la vida, seguro.

Profundos conocedores de la fisiología humana, que además no se andan con tonterías, nada de visitas a la hora sexta, vengan a la nona, como poco.

¡Coño!, los muchachos se piden tres horas, sin despeinarse, y encomendándose a Dios y al Espíritu Santo, para mayor seguridad, colijo.

Esta, seguro que es la fuente de Cela, para lo de «siesta de pijama, padrenuestro y orinal.

Así debe ser para la familia cristiana, que otra cosa es liberalidad, y desagradecimiento, al no ofrecer a los alimentos que Él nos ha dado, el trato respetuoso que merecen.

Yo, esto de la siesta, lo aprendí de mis mayores, que como cristianos viejos, sin mácula judaizante, la practicaron siempre, incluso, si las circunstancias eran adversas, podía posponerse el tal agradecimiento a la hora nona, y las visitas que esperen, que siempre quedan vísperas.

Yo la practico, con la misma devoción y respeto que a tal acto de gratitud con el Altísimo hay que dar.

Debo reconocer, que en aquellas, ya casi olvidadas épocas en que mi trabajo era para un señorito calvinistón, hubo días que me lo pusieron difícil. Las opciones eran pequeñas  siestas de quince minutos….(echar un quince), o directamente esperar a la hora nona, para el asunto.

También reconozco, que muchas de mis siestas, incluso teniendo cama a mano, han sido en sillón vergonzante, y se, que cuando llegue mi hora el Juez Supremo, me lo demandará.

En mi descargo, las pocas veces que me la he saltado.

La he dormido en bancos del parque, en aviones, en hoteles de mala muerte, o en los más lujosos del mundo. (en estos últimos pedía en recepción que no molestaran, que ni era calvinista ni luterano, y que ni estaba malito, ni leches en vinagre…» siesta time»).

Recibía una mirada conmiserativa por parte del pollo de turno, y yo a dormir.

En mi despacho, en trenes, en autobuses de línea, cruzando pantanos, desiertos, la mar océana, en todas partes.

Reconozco que en esto de la siesta, soy de los que cumplen con todo el protocolo, es decir, bizqueo, babeo, ronco, y al contrario de muchos, que deben ser pecadores empedernidos, me despierto siempre de un humor excelente.  

En esta foto me pillaron en medio de mi siesta persa, después de una terrible comida, regada con agua del grifo, que los hijos del Ayatolá, son muy suyos, y claro hay que olvidar la tal comida en vez de dar gracias. Al final todos los caminos llevan al Señor.

Como acto de acción de gracias, siempre he pensado, que la siesta  es sagrada. Es para dormir, nada de yacer con hembra placentera, aunque la circunstancia pueda parecer propicia, quedan veintiuna horas en el día, para tales menesteres.

No quisiera dejar de mencionar las alabanzas que los galenos (hispanos) han hecho desde tiempos inmemoriales; que si alarga la vida, que son tres horas sin fumar, que si te permite volver a leer el periódico con la mente renovada, en fin una maravilla.

Claro que además para una cosa buena, de las que gustan, va y al galeno le parece bien…. pues a honrarla.

Recuerdo algunas siestas de las de disculpe usted, pero yo no puse la conferencia a sobre la inmortalidad del alma del cangrejo a las tres y cuarto, y claro, frito en primera fila, con el bizqueo, babeo, y ronquido correspondiente, que alguna vez interfirió con la traducción simultánea del centro de congresos de Ginebra , tan calvinistas ellos.

Ya he dicho, en casa, cristianos viejos, ni marranos, ni moriscos, ni judaizantes, pero con eso de las modernidades y los curros en multinacionales, te enfrentas con gentes ignorantes y descreídas .

Tanto, que no son capaces de enfrentar un buen cocido de tres vuelcos en el refectorio, con dos buenas jarras de vino manchego para que puedan los creyentes tomar fuerzas, que a esas horas, aún queda mucho día por delante. Estos bárbaros del Norte después de haber trasegado un café aguado, y un vaso de agua, para tragar un crôque Monsieur, o un vegetal, sin mahonesa, como todo yantar, ni podrán tener la necesidad de dar gracias al Señor, y mucho menos comprender como los cristianos viejos, debemos honrar a nuestro Creador.

Yo creo que las guerras que nuestros reyes libraron por toda Europa, fueron para que la peor parte de las doctrinas protestantes, no arraigara en la sagrada tierra española.

Y me refiero, evidentemente a cambiar el puchero, por el tentempié , y la siesta por la productividad, a mayor gloria del capital circulante, eso sí, llegando a las cinco a casa. ¡Pringaos!.

Que aquí nuestro funcionariado, la gente de bien,  a las dos en casa, y, así,  el proceso puede realizarse sin ningún sobresalto.

Bien, ladran, luego cabalgamos, defendamos nuestra fe, nuestras buenas costumbres,y si los mercados se ponen pesados que venga el Santo Oficio a defendernos, que lo que hacemos es a mayor gloria de Dios.

Buena siesta, y buena suerte

Desde luego, en esta primera parte del Siglo XXI, hay que ser un desnucasapos, certificado ISO, la que sea, para soltar tamaña parida, no solo sin sonrojarse, sino poniendo cara de ¡que, sí, hombre, que sí, YO, soy un hombre bien informado!.

Pues vamos a ver si es verdad lo que acabo de decir, y mirad que me viene de nuevo el molesto mito de la caverna, pero como estos griegos, son como son, diremos que me han educado a medias entre el PP, y el PSOE, y se me ha olvidado, o yo no sé de qué me hablas, y menos sin mi abogado delante.

YO, soy un hombre informado. De algunas cosas sí, por ejemplo, sé que el Madrid, o el Bayern, no jugarán la final en Europa.

Y, ¿con qué detalle quieres que te lo comente?, que YO estoy aquí para servir a Dios y a usted, pida pida…..se los goles que se hicieron, se cuándo, quien y como se consiguieron.

Conozco el color de los calzoncillos de todos y cada uno de los que correteaban en Baviera y en la Castellana.

Sé las camisetas que han vendido, sé el dorsal de los jugadores, los hijos que tienen, los que tendrán, y hasta los que se han quedado en el tintero.

YO, como te he dicho, estoy bien informado, es más, estoy muy bien informado, incluso a nivel internacional. Verás pregunta por los baloncestistas americanos, me se la historia de sus campeonatos de memoria, los números de camisetas retirados en honor a grandes reliquias de ese juego, pregunta, venga.

Que lo mismo para el tenis, para el golf, vamos que me sé el nombre de la chica del de Burriol, el color del reloj de Alonso y que ha desayunado hoy la Cisca, si me lo preguntas. Estoy muy bien informado, ya te lo digo.

-Bueno, bueno, no sigas, tú ganas, pero me gustaría saber, si cuando te preguntan los del CIS, y contestas para que luego se publiquen, y sobre tus respuestas se tomen decisiones, (o no), si has respondido con un conocimiento total y veraz del tema, o porque tal o cual medio, lo ha dicho, lo ha destacado, y a ti/mí nos ha convencido, y de ahí, hasta la muerte.

Oye, oye, que yo todos los días leo varios periódicos de todo el Mundo…..veo informativos en la tele, hasta los que son en idiomas, ¿qué te has creído?

-Nada, no me he creído nada, no te alteres, pero me gustaría saber si la lectura es a través de encabezados de noticia, o realmente profundizas, incluso más que eso, es decir, si luchas por confirmar la noticia, repetida ad nauseam, hasta que salga la verdad….entre pitos y olés…

Seguro que te has fijado, y confirmarás conmigo, la desagradable sensación de manipulación de todo lo que nos llega a casa, entre el primer biberón y la última defecación por incontinencia.

Lo que se cuenta en radios televisiones u otros medios, no nos produce más que un miserable caldo de cultivo en el que florecerán esas sombras que hoy llaman descomunicación, y a ella me refiero.

La información que nos llega, me temo, que en la mayoría de los casos, está deliberadamente cocinada, para que compremos un mensaje, que le interesa a alguien, y estos días de campaña electoral, es cuando se ve más claro.

Si lees o escuchas medios que apoyen a una formación o a otra, la definición del entorno en el que tú vives, es totalmente diferente, por lo tanto, ¿qué elemento debes usar para saber cómo es el ecosistema en el que estás inmerso?.

Yo, nunca sabré si existió realmente Bin Laden, si murió o no, o qué paso en el World Trade Center aquel 11 de setiembre, o lo de Madrid el 11 de marzo…..nunca lo sabré, y en ambos casos, las consecuencias fueron importantes para mi vida en muchos aspectos.

Nunca sabré porqué la economía se comporta de una forma u otra. Nunca sabré quién manipula las cosas, para obtener no sé qué, o para qué.

Vivimos de titulares, de mensajes publicitarios, a los que desde hace mucho tiempo nos han acostumbrado a obedecer, y como llevamos más de un siglo, en una guerra que no acaba, por conseguir el poder mundial, la verdad lleva un siglo muerta. Ya sabemos que es la primera víctima de la guerra.

No conocemos, ni la verdad de nuestro barrio, ni siquiera de nuestra escalera, a veces de nuestra propia casa, pero cuando vemos repetido un eslogan, acabamos creyéndolo, y obrando en consecuencia.

Pero, YO estoy bien informado, de veras, veo eso del corazón, y sé cómo sufre la Pantoja, y también he llegado a la conclusión de que estamos saliendo de la crisis.

Me han dicho, que la economía va mucho mejor, que la gente trabaja, y…..quizás lleves razón, a lo mejor no estoy tan bien informado, me ha llegado el mensaje, pero no conozco los detalles de cómo y por qué se ha llegado a esas conclusiones, y si quiero comprobar algo sólo estoy capacitado, para verlo a nivel de frutero de barrio, y tampoco lo tengo claro.

Incluso los periodistas independientes (que por cierto mueren jóvenes), las más de las veces no llegan más que a la primera capa de lo que ha sucedido en este o aquel acontecimiento, y si consiguen publicar no será de difusión global, lo que no interese a alguien poderoso que se sepa, nunca lo sabrás.

Tus decisiones, las tomarás sobre las sombras manipuladas del fondo de la caverna, y lo que es peor, tendrás el convencimiento de que eres libre. Que has actuado con un criterio formado a base de información veraz, de calidad, independiente, no manipulada, y diseñada para ayudarte a ti.

Técnicamente, deberíamos conocer de los partidos que nos gobiernan, y de los que aspiran a hacerlo, su programa, y poco más.

Programas hechos con precisión y claridad. Le llamaremos a eso, el producto a comprar. Pero, la primera en la frente. ¿Ha leído alguien en detalle esos programas en todas las elecciones en las que ha participado, y luego ha actuado en consecuencia?

Sin haber hecho ese ejercicio, ¿quién puede luego decir que Fulano o Mengano no han cumplido?, lo mejor es que no te digan ni pío, en aquello que pueda contribuir a que te formes un criterio con una carga intelectual de peso, y a partir de ahí, y a base de mensajes, irán tirando de tu vida, de tus ilusiones, de tu dinero, y al final de tu adhesión incondicional.

Maniqueísmo puro, los buenos y los malos, el Barça y el Madrid, los rusos y los americanos, el PSOE o el PP, de derechas o de izquierdas…y así toda la vida.

Pero YO soy un hombre, ¿informado?, no, definitivamente no. Tomo decisiones por impulsos, o como consecuencia de datos que no he podido realmente contrastar, recogidos en fuentes que aparentemente son afines a mis creencias, pero que no actúan para que yo sepa, sino para que yo haga, esto o aquello.

Así que me voy a pasear por la Mezquita de Córdoba y a ver los patios. Creo que podré constatar que los geranios no son de plástico.

Buenos días y buena suerte

El profesor D. Pedro Schwarz, esta mañana ha soltado una frase en la radio, a la hora del afeitado, que me tiene pensando todo el día.

“Si no traemos sus productos, vendrán ellos”

El contexto es el drama de la inmigración ilegal que nos llega a los europeos, bien de África, bien de las tierras al este asoladas por las guerras del invento aquel de la primavera árabe, que ha dado en estos lodos.

Honestamente y con exactitud, no sé a qué se refería el profesor Schwarz, aunque parece fácil de colegir, cuando hablaba de este problema, si el drama era para los que venían, (que lo es), o si el drama es para la pulcra Europa, a la que le repugna esta llegada masiva de gente desesperada, que nuestro egoísmo no puede aceptar.

Nuestro ministro de Asuntos Exteriores, ha soltado hoy en la tele, algo así como que tenemos en Europa, un problema con la emigración, y que la posibilidad de que se lancen algunos torpedos contra las embarcaciones que parten de tierras Libias, no le parece del todo mal.

Ha obviado, que el problema de verdad, el drama, lo tienen quienes se suben a las pateras y se ponen en manos de mafias criminales. Él, y nosotros, comeremos y dormiremos blanditos. no tenemos un problema.

Ignoro si los pepinos deben lanzarse antes o después de que se hacinen a bordo los emigrantes. Pero vamos, que dadas las características del problema que nos causa a Europa, el tema se ha llevado a la ONU, ya que hablamos del ataque a un país ¿soberano? como parece ser Libia.

Seguro que Muamar Muhamad Abu-minyar el Gadafi era un de todo y algo más, pero dentro de un orden se estaba quieto, y después de su asesinato, los problemas que causa Libia, son infinitamente mayores, (a sus ciudadanos, digo), y a la comunidad internacional….bueno, al sur de Europa.

También se ha hablado de ejercer una represión adecuada contra las mafias que se están lucrando con este comercio humano de lo más cruel e indigno, pero, ¿Cómo se hace?, ¿guerra de guerrillas en Libia, o en cualquier país que tenga comercializado este tráfico humano?. ¿Les pillamos la pasta en algún banco londinense, andorrano, suizo o lo que sea?

Habrá que tener entonces cuidado con las legislaciones de cada país, asegurarse que detrás de todo esto, no hay ningún buen cliente/proveedor de nuestro querido Occidente, y lo que es peor, que no haya ningún político occidental metiendo la mano en este carajal, para beneficio propio. Largo me lo fiais.

Los USA, siguen recibiendo los que antes se llamaban espaldas mojadas, (ahora con el muro del río Grande ya no se mojan) a miles, los machacan, los matan, algunas de las veces, ya que no deciden morirse ellos por el camino, y el éxito del cruce de fronteras queda con cierto control.

Claro que al sur del Río Grande, hay una guerra entre tribus, (urbanas) y una degeneración social extrema, causada por la falta de flujo comercial adecuado y justo en la zona, entre otras muchas cosas.

Una vez que algunos han pasado, los yankies se acuerdan de que por esas tierras, lo que habían eran pieles rojas, y ellos son mandingos, escoceses, irlandeses, polacos, judíos, armenios, italianos, griegos……y todo lo que usted quiera, con lo que les da la vena de ¡bueno va!, y legalizan a una pequeña parte, que tener sinpa, ayuda un montón a mantener la economía, ya que puedes darles un trato peor del que se le daba a un esclavo.

En Asia, tenemos huyendo a Thailandeses, a Birmanos, cada uno con su desesperación ya económica, ya causada por algún fanatismo político o religioso, y el sistema es siempre el mismo, una mafia les vende primero la esperanza, luego les roba, y posteriormente mata o deja morir a una parte, la más molesta, aunque siempre consigue que alguien llegue a buen puerto para que llame a casa, diga que está bien y anime a otros a tomar el camino.

En Occidente, nos preocupa que no vengan en barcos con la certificación correspondiente en regla, que no se hayan duchado, que vengan con niños en tripa o en brazos, que no se sepa de dónde vienen.

Y si se llega a saber…¿cómo se devuelven?…que manchan ¡coño!, si no hay ningún país detrás de ellos, y que si lo hay no va a querer que los devuelvan, a no ser que se soborne al sátrapa local, y santas pascuas….pero como se entere la prensa, vamos a quedar fatal. Y una vez devueltos….su destino nos importa muy poco, si los encarcelan, los matan o se mueren, no es ya nuestro problema. El nuestro es que el viaje de vuelta sale por un pico, ¡oiga!

Traigamos sus productos, es decir, desarrollemos esas tierras, e impulsemos el comercio, que si viajan las mercancías, los ciudadanos cuando viajan lo hacen por placer o para cuidar del comercio.

No lo sabemos, ni lo queremos hacer. A pesar de lo mal que dan en la tele estas cosas, las preferimos antes de hacer de esas tierras, lugares en los que en principio, nadie se muera de hambre, que tengan una sanidad que no tenga que pasar forzosamente por un Chaman….y sobre todo educación, educación, formación, entrenamiento.

Pero ¡Qué dices!, Occidente no está dispuesta a pagar el desarrollo de competidores, y los chinos se van a poner muy pesados, que ellos empezaron antes, y por cierto, a sangre y fuego, ¿verdad Sr. Mao?, que cuando digo educar no hablo de la Revolución Cultural.

Viajando por alguno de estos países, te das cuenta que en muchos de ellos, son aún las estructuras tribales las que de una forma u otra conforman la sociedad, y cuando surge la chispa de una rivalidad, muchas veces por motivos que nos pueden parecer nimios, las estructuras de cohesión son tan frágiles que tienen por fuerza que saltar por los aires, y comienzan los campos de refugiados.

A nosotros, consumidores compulsivos de coltan, nos viene grande todo eso, y ni queremos, ni sabemos meternos. Estamos demasiado ocupados con la burbuja de las tecnológicas, la crisis de las subprime, o del precio de los bonos soberanos, que cada día valen menos, hasta que dejen de valer, y los plazos fijos ya no son lo que eran y el banco de Madrid se ha ido haciendo mutis por el Foro.

¡Pero es que llegan a miles! Pues torpedos selectivos, o generales, porque la solución de filtros burocráticos, dando permisos a aquellos que nos puedan aportar algo (económico, claro), o casos humanitarios (como si no lo fueran todos), una vez definidos por el burócrata de turno, y publicado en el boletín de la comunidad económica europea, ha sido dicho con la boca pequeña, tiene muchos problemas logísticos, ¿quién controla que cumplen los requisitos?, y una vez dentro ¿qué derechos tienen?¿establecemos cupos de reparto por toda la UE?, ¿con qué criterio?,¿a Dinamarca los que hablen danés con acento de Copenhagen?, y una vez aquí, ¿los educamos?, ¿les cambiamos su religión, sus costumbres, y sus estructuras tribales?. Además está el problema de enviar empleados públicos a los países de origen a que controlen “in situ”…con lo que vale un expatriado, si lo encuentras.

Las sociedades de origen de esta gente, en muchos casos, están aún en estadíos culturales previos a nuestra edad media, cambiarlos a pelo, en menos de una generación, sin ser yo especialista en nada, me parece labor titánica.

Para mí es imposible ver una solución justa al problema. Al problema de las personas que no pueden vivir en sus lugares de origen y que en primera elección deciden escapar. Ellos intentan mejorar, pero hay una selección en la especie, que impele a  las tribus organizadas del Norte, bloquear el acceso de las tribus bárbaras del sur a los restaurantes tres estrellas, (bueno a fregar platos, sí) y al agua potable de nuestros grifos. Desgraciadamente creo que a corto plazo ganarán las tribus del Norte, pero a la larga……. el Imperio Romano cometió el mismo error, y los patricios pasaron de llamarse Marcus a llamarse Smith.

Como consecuencia de ello, desapareció el Imperio como tal, pero hoy todo occidente vive en sus estructuras, con sus leyes, y muchos de ellos con su lengua.

Así que ya conocemos el futuro, está escrito, y olvidado.

Buenas noches, y buena suerte

Desde pequeñito, me lo ha dicho siempre mi madre,

-“Hijo, se lo que quieras pero procura que no acabe en “ista”.

La verdad es que le hecho caso, y no me puedo quejar, porque me ha permitido ser crítico con todo, y al no seguir ciegamente ninguna corriente, de lo que sea, mi libertad, ha sufrido solo los daños que son inevitables en esta sociedad en la que vivo.

Puedo decir con orgullo que soy barcelonés, de corazón, pero nunca barcelonista. Eso quiere decir que al no seguir los dictados de ningún líder, puedo ensalzar mi ciudad, o su equipo de fútbol, o de baloncesto.

De la misma forma puedo pensar y decir que esto o aquello, no me gusta, y sigo siendo barcelonés.

Pero también soy madrileño, claro, que nunca madridista, no sea que me crea que hay que odiar a enemigos imaginarios porque a este o a aquel dirigente le venga bien que sea así.

No sabéis lo que me gusta ser catalán, claro, no catalanista. Eso me quita de encima un montón de enemigos que tienen los “istas” y que yo no veo como tales.

Claro, cuando en mi Cataluña, la lían parda, tengo la libertad de pensar que se están equivocando, (aunque pueda ser yo el equivocado). El derecho a pifiarla, o de ver las situaciones de forma errónea, es patrimonio del ser humano.

Si no eres “ista” puedes reconocer con mucha más facilidad un error en tu apreciación, y como no eres parte del grupo que te da el carnet de lo que sea, puedes pensar lo que quieras, y hasta decirlo.

Todo esto que estoy comentando, me ha venido al teclado, escuchando esta mañana en la radio, una tertulia, y posterior entrevista a Fernando Savater, a propósito de un libro que acaba de publicar sobre el pensamiento de Voltaire (François Marie Arouet para los íntimos).

La entrevista de Pepa Fernández, y la actitud del escritor, me han gustado mucho, y ha hecho que recuerde ese consejo materno.

En la tertulia anterior a la entrevista, los participantes tocaron con muy buen tino, muchos de los conceptos alrededor de este enunciado, que modestamente comparto.

Cierto que el ser humano es gregario, necesita un dirigente en muchas ocasiones, crea castas dentro de la manada, y se siente muy solo, cuando no se encuentra enclavado en un grupo que le de identidad, que le proteja, aunque el precio sea renunciar a toda, o a parte de tu libertad.

Tengo, obviamente que señalar, que esta actitud no es ni mucho menos general, que hay muchas personas que no necesitan enclavarse en ningún grupo “ista” para sentirse cómodos, aunque voy a desarrollar un poco más el tema.

En política, está chupado, a la que tienes unos colores, eres centrista, fascista, socialista, comunista, unionista, separatista…y no sé cuántas cosas más.

Claro, en esas circunstancias, si estás dentro de uno cualquiera de esos grupos, pierdes absolutamente la capacidad de aceptar las virtudes que en los demás hay, de hecho los demonizas, los transformas en una suerte de enemigo, y lo que desearías es que hicieran apostasía de sus ideas y abrazaran las tuyas. ¡Qué altísimo precio por pertenecer a un grupo! La pérdida de ocasiones de aprender y enriquecerse desde el punto de vista intelectual, es terrorífica.

En ocasiones, por ejemplo, en los “istas” religiosos, la sangre puede llegar al río, es más, ha llegado muchas veces, y no ha perdido actualidad, porque sigue sucediendo.

Los miembros de un grupo “ista” están forzados a dejar de pensar.

El pensamiento, las ideas, las acciones a llevar a cabo, las marca el líder, el dirigente, y si quieres aportar tus puntos de vista, eres una corriente crítica, en los casos más suaves, o directamente se te expulsa de ese grupo, y afuera está el llanto y el crujir de dientes. Ejemplos, a toneladas.

Otro tremendo problema que surge, es la imposibilidad de intercambiar ideas con grupos “istas” de tu ámbito de actuación, te impermeabilizas y haces bueno el dicho de “sordos todos, mudos ninguno”. Estamos hartos de verlo y escucharlo continuamente en cualquier tertulia donde los invitados estén en esa circunstancia.

Ahora, en la campaña electoral que tenemos encima, vamos a tener ejemplos de esto «ad nauseam»

Lo que más me aterroriza de este tema es cuando los “istas” engloban a poblaciones humanas realmente importantes, tomando poder, y la posibilidad de realizar tropelías.

Me vienen a la cabeza desde los fascistas de Hitler, a los catolicistas españoles del siglo de oro, o los hutus y tutsis. Es tremendo como pierde valor la vida del que no es de tu grupo, como los islamistas de hoy, que la cosa sigue vigente como ya he comentado.

A menor escala, las barras bravas, las peñas violentas, Las pandillas tipo “mara” o simplemente Capuletos y Montescos, peleando por un territorio, son realmente dañinos, y las tropelías que pueden hacer escondidos dentro del grupo tienen muy pocos límites.

Los miembros, al perder su identidad individual, pierden inmediatamente los límites morales que se pondrían en caso de no estar con esa protección.

Así que por otra parte, diré que la mejor vacuna contra estas enfermedades, es la curiosidad, el estudio, la cultura, en definitiva, que es quien te da la capacidad de crítica, y consecuentemente la libertad.

Mañana leeré tranquilamente el ensayo de Savater, y a lo mejor comento algo de lo que haya aprendido….si me apetece. Y lo mejor de caso es que no soy tampoco Savaterista, o Pepista, hay algunas cosas de su pensamiento que me gustan mucho, otras me dejan indiferente, y otras o no las entiendo, o me producen rechazo. Pero siempre aprendo, siempre hay interés en analizar una idea que haya surgido, incluso de los puntos de vista más alejados de los míos.

Acabaré diciendo aquello que creo atribuían a Sir Winston Churchill, hablando con un “ista”

-La diferencia entre usted y yo, es que usted está dispuesto a matarme por mi forma de pensar, y yo estoy dispuesto a dar mi vida para que usted piense como quiera”

Buenas noches y buena suerte

Iba yo tan tranquilo en el metro, escuchando algúna de esas grabaciones, (podcast les llamana ahora) sobre lo poco que quedaba por destruir en Irán, o algo parecido, cuando alguien se sentó a mi lado, abrió uno de esos periódicos que reparten gratuitamente, 20 Minutos creo que se llama.

Yo tengo una fijación natural, que un día me costará un disgusto, y es que lo miro todo, así que por encima del hombro de esa persona, le eché un ojito al tal diario.

Lo que me encontré fue la foto de abajo, con un comentario que por el momento voy a obviar.

Lo primero que me llamó la atención, fue, la sencillez del dibujo, los colores desvaídos, las caritas inocentes de los muñecos, y que los dos me miraban a mí, con esos ojos redondos que parece despiertan sentimientos de simpatía a quienes los observan.

Mirando más despacio el dibujo, me pareció que tanto él como ella, no estaban a lo que hacían. El muchacho tiene el periódico abierto, pero no lo lee, seguro que se está mirando al espejo de la estación constatando lo bien que le ha quedado el peinado, y piensa que esta tarde su chica, o su chico, estarán encantados de verle de nuevo, tras unos días sin verse.

El periódico no le interesa, lo ha encontrado en el banco, y lo ha cogido simplemente porque estaba allí.

De hecho es muy posible, (yo no lo conozco) que lleve demasiado tiempo sin leer, le gustan demasiado los juegos con el ordenador, y está, cuando no juega, comunicando con un grupo de superaficionados con los que se intercambia experiencias. (Creo que los llaman frikis del chat o algo así).

El muchacho parece de extracción relativamente humilde, diría incluso que lleva uno de esos monos de obrero de los que usaba Charlot en Tiempos Modernos. El color es triste, anodino, no me anima ni un poco, pero el muchacho sonrie.

Parece también que la muchacha no le interesa, y aunque parece muy mona, no se siente atraído. Tremendo.

A la izquierda del muchacho, hay un dibujo de un tren, que de los que circulan por el subsuelo de Madrid, y un anagrama de METRO.

El tren está pintarrajeado aparentemente, por esos que usan pistolas de pintura, y que lo dejan todo hecho una ruina. (Graffiteros les llaman).

Ella, parece muy elegantita, un vestidito saco, con un escote discreto, media negras, un peinado “tazón” muy adecuado.

No tengo claro que está haciendo. La veo perfectamente maquillada, y lo que tiene en las manos puede que sea una grabadora con un pequeño micrófono.

Es posible que esté preparando una conferencia, sobre la inmortalidad del alma del cangrejo, creo que es una intelectual.

A lo mejor no. Es una financiera, y tiene una reunión en la que va a decidirse un negocio de mil millones. Y cierto, se retoca el maquillaje. (Yo tambien me ajusto, cuando toca, el nudo de la corbata), la imagen hoy en día lo es todo.

Tiene a modo de barrera un bolso de diseño, que claramente la separa del hombre que sostiene el periódico. Son definitivamente elementos defensivos, barreras psicológicas, el bolso y el periódico que les aislan al uno del otro y a ambos del proceloso mundo del metro en hora punta.

No tienen aire soñador, ni el ni ella, no son Julieta ni Romeo, ni Jules ni Jim, son dos muñecos pintados

A estas alturas de la película, os preguntaréis, qué pasa con este dibujo, en donde aparecen una intelectual, y un chico, que, a lo mejor, está arruinado, ha gastado su último euro en el billete del metro y trata de comprobar si el periódico le quitará el frío esta noche cuando se acueste en la puerta del palacio de la Espe.

Bueno, pues la noticia es que los de márketing, diseñadores de la historia tienen la mente calenturienta, y han planteado un anuncio sexista, que ha tenido que ser retirado por los del Metro.

Hay, según aquellos que han promovido esa acción, un tratamiento ofensivo, para alguno de los sexos, o para los dos. Seguro que es así.

Lo peor es que no sé qué quieren vender con el dibujo, no lo sé, de veras. ¿Imagen del Metro?, ¿el periódico?, ¿la grabadora quizás? ¿o es un lápiz de labios y un espejo?.

Que vuesas mercedes, juzguen para sus adentros, y condenen, aquella parte de la historia que más ofensiva les parezca, si la utilización de él, de ella, si la calidad del dibujo, si elmensaje, si las razones dadas para retirar el dibujo, si el despilfarro económico de retirarlo, y tener que hacer un nuevo concurso para realizar un nuevo dispendio municipal, si es que no se ven las letras del periódico, o lo que es peor, las marcas del bolso, la grabadora, o el lápiz y el espejo para retocarse los labios……¿o es que hacía frío, y era solo cacao para que no se le cortasen. Una señora sale impecable de casa, como un señor, claro.

La utilización de las figuras femeninas, o masculinas para que sirvan de soporte la venta de un artículo, nunca me han parecido mal, salvo si son claramente denigrantes o puedan ser consideradas de mal gusto, (puede que sea este el caso), yo no lo sé.

Ahora bien, reconozco que me encanta ver al ex jugador del Madrid vender ropa barata con su imagen, o a la Sra. Velasco, convencernos de que cambiemos el plato de la ducha.

No voy a entrar en los que no me me gustan, los ignoro directamente, así como el producto que me ponen delante….pero alguien dijo, que si no entiendes, o no te gusta un anuncio, ignóralo, no es para ti.

Buenas noches y buena suerte

• El título es un pequeño homenaje a Gabriel Miró, el perfeccionista y luminoso poeta alicantino, autor de “El ángel el molino y el caracol del faro”

Es lo que tienen aquellas de las que te enamoras, no puedes hablar de ellas con ecuanimidad.

O estás absolutamente ciego por el ataque devastador de la hormona, o te lanzas contra ella con una furia, digna de mejores empresas.

Cada vez que vuelvo me duele un poco más, reconozco que lo de «L’amour fou», quedó ya en un tintero en el que no volveré a mojar la plumilla.

Lo que no hay que hacer con los amores, lo hice. Esperé más de lo que me quería, o podía darme, y acabó cabreándome, y no un poco, un mucho, ¡voto a Tal!.

Recuerdo que de niño, cuando me emborrizaba por aquel Pueblo Nuevo, y paseaba un día excepcional por el Paseo de Gracia, (a palo seco, claro), era como tocar el cielo con los dedos. Los edificios del Apeadero de Gracia, las zanjas de la calle Aragón asomado a las barandillas de Bruch o Lauria, esperando que me sorprendiera el vapor, o el humorro de las Mikado que arrastraban el rápido de Madrid, o el lento de Valencia, que tanto daba.

Recuerdo, algún domingo, una horchata en el Tío Ché cuando mi padre conseguía a la vez algo de dinero en el bolsillo, y un día de fiesta.

Ya de adolescente, La Alianza del Pueblo Nuevo, o el campo de Júpiter, al lado del Juan de Austria, donde me desasnaban mientras lo construían…..Sr. Anglada, que le traemos la pizarra

-Pasen ustedes que hoy andamos con Euclides y las avezadas mentes de mis muchachos, no necesitan del tal elemento.

Antes la Muntsan….la literatura me la daba un chavalito conquense, que nos hablaba de su ciudad, e intentaba que conociéramos a León Felipe. ¿Se acuerda Vd. Sr Del Pozo?. Raulete le llamaba la canalla a la que se dirigía, con notable éxito. Por cierto Don Raúl, ignoro si por otras razones, quiere Vd. olvidar aquella etapa, pero en lo que me atañe, agradecí sus lecciones y no me hubiera importado que algo de aquella época, hubiera salido en su curriculum. En fin, son sus cosas.

Los tiempos eran cutres, los tranvías de Badalona nos traían y llevaban a la calle Trafalgar, y de vuelta a PedroIV con Bach de Roda. La guerra había acabado hacía ya más de veinte años, y aquello no arrancaba ni a empujones.

A Pedralbes y la Bonanova, solo se iba a visitar a los tíos ricos, Don Julián el comerciante, el del Siglo, y Don Paco, el latinista.

Luego a que nos pelaran al baloncesto los de la Salle Bonanova, o los de la Avenida Pearson. Estaban mejor alimentados, no había nada que hacer.

Me gustaba mi ciudad, con su Raval prohibido, (no te metas por Robadors). En Escudillers es donde se esconden los maricones, cuidadín.

Ya de más mayor transgredí un poco, curiosidad juvenil, nada más. Saqué la cabeza por allí, no me llamó la atención…y a otra cosa. Era un lumpen muy cutre.

Los trenes de mercancías cruzando por Colón cuando iban del Bogatell al Morrot, con el mozo delante, banderita roja en la mano, avisando a la peña, que no se cruzara.

Los merenderos de la Barceloneta, o las cloacas del Bogatell. C’Antunis (Casa Antúnez entonces), simplemente no existía en mi geografía.

Alguna subida al Tibidabo, los muñecos mecánicos, el avión y la atalaya. De la montaña del castillo, había malos recuerdos en casa, y tampoco iba.

La ciudad era literalmente una mierda. Pero yo me iba enamorando de ella, sin darme cuenta, era como yo, de barrio, vapuleada por el Régimen. Nos entendíamos.

Yo me tuve que ir, y ese mismo día, dieron la muerte del dictador en la tele. La pirenaica lo había hecho un par de semanas antes. Allí supe cómo no quería morir.

A poco, alguien dijo aquello de “¡Posat guapa!”. Y fue como si le hubieran, de pronto, crecido las tetas. Del capullo, salió la mariposa que se nos había escondido durante tantas décadas. Hasta el metro llegó a los barrios pobres. Estaba anonadado, allí estaba ella, sugerente, limpia….y amable. El archivo de cortesía de Cervantes, se expresó en aquellos meses anteriores y posteriores a las olimpiadas del 92.

Estaba enamorado de mi Barcelona, y ahí me lo dio todo. Vivía lejos pero procuraba estar en ella por cualquier motivo, por cualquier razón. Ya no había trenes por Colón, el 70 y el 71, junto con el 45 eran ahora elegantes autobuses, el metro, hasta casa, las cloacas del Bogatell, ya no se veían, y pusieron una preciosa playa donde antaño acampaban los gitanos y desembocaba el gran colector central. Nunca me bañé en la Marbella, una paella como mucho en el Puerto Olímpico.

El siglo XXI empezó una separación con la que yo no contaba, nos llevábamos muy bien, y disfrutábamos el uno del otro.

Iba a mi Boadas, tenía mi mesa en Vía Veneto, rezaba en Santa María del Mar, iba a la ópera a mi sitio de siempre en el Liceu y departía en ese catalán barcelonés que horroriza «als segadors del Baix Amporda», pero a ella y a mí, nos valía, y si se hablaba en castellano, pues bien también….Who cares?

Pero los políticos, decidieron que era demasiado bueno para todos, quisieron tomar el poder ¿para los de casa?, y lucharon con todas sus fuerzas para conseguirlo.

Y lo que han conseguido, ha sido que el Archivo de cortesía que fue la ciudad, su cosmopolitanismo, y su aspecto de bella moza de los noventas, se haya resquebrajado, ha involucionado, se ha hecho provinciana, vendida a no sé quién, pero ya no es ella.

Nos aguantamos, pero le veo el plumero, fracasada la operación Forum, (els fills de la Bonanova no han comprat a la Mina), la última remodelación de las Glorias y los taxistas que ni hablan catalán ni castellano, que les tienes casi que llevar tú, porque solo conocen la Plaza de Cataluña y las Ramblas. En las tiendas del Paseo de Gracia impera el japonés como lengua vehicular,  hemos conseguido arrebatar el público de Lloret y lo hemos traído a Las Ramblas. Hasta mi Liceu, de vez en cuando me sorprende mal….pero eso es harina de otro costal.

Seguiré rezando para que el ciclo, de nuevo, le quite ese aire de Castellfullit de la Roca, imperante en la ciudad, y se vuelva a mirar en los espejos de quienes deberían ser sus iguales. Las grandes ciudades del mundo.

Ahora, que si la derrota no cambia, habrá que abrir de nuevo el Doré y el Salón Rosa, ir a misa a La Concepción, y pedir que acristalen la calle Aragón para ver pasar los trenes eléctricos.

Buenas noches y buena suerte.