Qué difícil es ponerse salado enfrente del ordenador, cuando uno abre la prensa, o se coloca delante de la caja tonta, perdón, la lámina tonta, y te fuerzan a ponerte la armadura, para que la manipulación que intenta atontarte, y a veces lo consigue, no te traspase.

Hoy, ha caído en mis manos, la noticia de la remuneración del presidente de Iberdrola durante el primer semestre de este año, que ha sido de unos modestos 7,9 millones de euros.

La información aparece, porque las empresas cotizadas, deben informar a la comisión nacional del mercado de valores de este tipo de hechos, es decir de las remuneraciones de sus ejecutivos.

A mí realmente me importa un carajo lo que gane este señor, de la misma forma que no me importa lo que el dueño de Inditex se mete en el bolsillo. Eso sí, hay una pequeña e importante diferencia.

La electricidad es un bien básico, que todos los españoles estamos obligados a comprar, de una u otra forma, y la ropa de Zara, la compramos, solo si nos apetece.

La electricidad, se vende en un régimen de monopolio, o de oligopolio, con las tarifas aprobadas por el gobierno, y en ningún caso controlables por los clientes que estamos cautivos, hasta el extremo de que ni siquiera podemos saber cuánto gastamos, hasta no ver la factura, no podemos cambiar de suministrador, porque aparte de ser la misma cara de la misma moneda, ya se han preocupado que la dificultad sea tal, que al común de los mortales les sea imposible hacerlo, y a muchos profesionales también.

Zara (Inditex), al fin y al cabo, es la obra de un hombre, que ha desarrollado una idea, una industria, que se ha jugado su dinero, y ha ganado. Perfecto.

Pero los presidentes de estos oligopolios, que aún siguen absorbiendo los recursos de todos nosotros, y que además son una de las más claras causas de que España no sea un país competitivo, reciban remuneraciones de este calibre, no solo es inmoral, sino que creo que debería ser perseguible, vía impuestos por ejemplo.

Los méritos de estos señores, y por favor, paseen ustedes la mirada por el IBEX 35, sin ir más lejos, o por cosas que se llaman Adif, Renfe, Aena….se limitan en la mayoría de los casos en tener buenas relaciones con los gobiernos, y los altos cargos de la administración, lo que yo llamo nuestros empleados infieles.

Gracias a sus contactos, que se pagan, obviamente con alfombras rojas en las puertas giratorias obtienen sus prebendas y sus niveles de facturación y claro, sus bonus.

El de Iberdrola cobra si llegaba al 93,2% de los objetivos. Ignoro cuáles son, pero posiblemente haya cosas como cifra de negocio, beneficios antes de impuestos, evolución del precio de la acción, reducción de plantilla, reducción de gastos relacionados con el personal. No lo sé pero seguro que alguno he acertado. Conozco el mundillo.

Creo que sería enormemente positivo, que esto fuera noticia de apertura del telediario, y no un suelto en Expansión, y que se repitiera cada vez que Doña Fátima Yañez, sale con su carita malajosa, a decir que están trabajando trastopecientos mil españoles más, eso sí, seis horas por semana y a tres euros con cincuenta céntimos la hora.

Sin embargo el machaque viene con el aburrimiento del señor Más, amigo de presuntos defraudadores públicos como la familia Pujol, con las boutades del señor Revilla, o el perfil del señor Varoufakis.

Que no le quepa a nadie duda, estos presidentes de los oligo/monopolios españoles, son uno de los cánceres más graves que tenemos en este país, son el soporte de nuestra ruina, y su forma de soborno a los políticos, es con prebendas al final de sus carreras políticas. Estemos atentos, y bien atentos, a la posición que el señor Soria, alcanza cuando pierda el poder. Su actuación en el mundo de la electricidad, y de la energía en general, no ha podido ser más contrario a los intereses de sus empleadores….nosotros, ni más favorecedora de esa industria de la energía que se dedica a arrebatarnos nuestras rentas de la forma más opaca posible, y sin resquicio para nuestra defensa.

A poco que le den ustedes al cacumen, verán la que nos ha liado el angelito. Sugiero simplemente, que se miren los gráficos del precio del kilovatio desde 2011 hasta hoy, y se compare con el precio del barril de petróleo, o del metro cúbico de gas. Yo voy a intentar buscarlo, pero me va a costar. Ya veré.

Estos presidentes de oligo/monopolio, basan normalmente sus remuneraciones en lo que dan en llamar el mercado internacional, es decir, si eres el presidente de una compañía que factura tantos miles de millones, y obtiene unos beneficios de otros tantos, más o menos se paga en el mercado internacional, unos salarios parecidos.

Con la pequeña diferencia, que eso no debería aplicarse a este tipo de compañías, que se mueven en un mundo sin competencia, o con una competencia controlada, como el caso que nos ocupa.

Me gustaría ver a uno de estos presidentes enfrentarse de verdad en el mercado de las grandes multinacionales, a la competencia global a la que muchos han tenido que enfrentarse para llegar a subirse al Dow Jones, o al Standard and Poors, y la calidad de gestión y de equipo que hay que tener, para conseguir objetivos, y no del 93,2%.

Siento mucho, que este mal endémico de mi país no solo no se aborde, sino que se aliente, ya con el silencio, ya con la mentira, ya ineducando a la gente, para que piense más en que si Contador sube al pódium en Paris, o si a la novia de Casillas le dan un curro portugués.

También me duele que se pierda el tiempo, media hora antes de las noticias que pago con mis impuestos, informando de que si el vestido de la modelo era mono, o de que vaya usted a saber que monín o monina está bronceándose en un yate de no sabemos quién en las costas ibicencas que son de las más guay.

Yo quiero que me digan cuales son las condiciones laborales en Iberdrola de todos sus empleados, que cuanto se remunera su esfuerzo por categorías, y que se compare con la remuneración de su presidente. Porque, garantizo, que tanto merecen opciones de compra de acciones los equipos directivos, como el último de los empleados, el que contratan por tres horas a la semana, y le llevan a juicio cuando lo despiden para ahorrarse dos mil euros.

Tragamos demasiado.

Buenas noches y buena suerte

Alguien me dijo una vez que si llegabas a ser realmente rico, por lo menos un edificio llevaba tu nombre. Ya sabes, Trump, Rockefeller…

Si llegabas a jefecillo, podían poner tu nombre en la puerta de tu despacho, siempre de forma provisional, claro.

Y si eras un mindundi con aspiraciones, grababas tus iniciales en la camisa. Nunca me hablaron de que por debajo de ese nivel, estaba el de la chapa con tu nombre que te ponen cuando estás de dependiente un unos grandes almacenes.

Vamos, como la vida misma. Y a colación de eso, y como uno es muy leído, andaba hoy releyendo cosas de finales del XIX y principios del XX, que si Chejov con su península de Crimea, o Agatha Christie yendo en sus barcos por el Nilo, a ver dónde anda el asesino, en fin esas cosas, y  me ha dado por pensar en otra calificación veraniega similar a la de los nombres depende en dónde.

Como ando por mi Costa Brava estos días, se me ha ocurrido pensar un poco en las calidades que en el concepto “salir de casa unos días que hace calor” nos diferencia.

Iremos pues al equivalente al nombre en el edificio. Para mí el concepto es el de veraneantes. El veraneante, trashuma, como el ganado, y cuando llega el calor, busca el fresco, como las vacas y las ovejas, buscan los pastos frescos de las montañas.

Que se lo digan a los pastores que desde Extremadura, pillaban Tornavacas, con sus rebaños, y pasaban por tierras abulenses o sorianas que siempre, en eso de la temperatura han sido más caritativas que las extremeñas. Pasaban varios meses, hasta que el frío los devolvía a tierras cálidas.

No miraban ni el reloj ni el calendario, miraban su comodidad, su disponibilidad de alimento, y poco, muy poco más.

Esos eran los veraneantes, que cuando la vida en su ciudad se hacía insoportable, bien por el calor, o por el final de la temporada de ópera, decidían abandonar la comodidad de sus casas urbanas, y se retiraban a sus posesiones en la playa, Brighton, Niza, Biarritz para los británicos, Santander, la Costa Brava (Sa Conca) o San Sebastian para la nobleza española. Las costas adriáticas o frente a Nápoles reservadas para la los italianos con posibles (excepción hecha de los mafiosos, que a esos nunca les ha gustado dejarse ver).

Los ricachones europeos, que consideraban que eso de la playa cansaba un poco, tenían siempre la alternativa de la montaña. Saint Moritz, Gstaad, la Cerdanya, los lagos alpinos italianos, Maggiore, Como, Garda.

También los había que hacían lo de un ratito aquí y otro allí. Traslado con servicio, o servicio esperando en la villa, y como las vacas trashumantes. Hasta que empezara la temporada de ópera, o el rey volviese con la corte de nuevo a la capital.

Hasta Franco veraneaba en Ayete, con consejo de ministros, y asesores estatales. Este mendrugo, creo que no lo apreciaba de verdad, demasiado vulgar el muchacho. Aún no he llegado a entender a los vascos que no han dinamitado el tal palacio. Ellos sabrán.

Otros veraneaban para mejorar su salud, e iban a los balnearios, donde la habitación del Señor Conde quedaba a su disposición hasta que el Señor Conde se cansase. Así nacieron esos enclaves como Baden-Baden, Evian, las Kurhaus cerca de La Haya, o exagerando un poco, las aguas que se tomaban en el Excelsior del Lido veneciano o en la Côte D’Azur, con su Martinez de Cannes, su Negresco de Niza, o su Hôtel de Paris en Montecarlo.

Para algunos ingleses, que como no aguantan su isla, tienen la necesidad de escaparse, era una opción salir de viaje, a bordo de su Orient Express, o de esos barcos que surcaban el Nilo, llenos de glamour. A este grupo les debemos cosas tan bellas, y tan útiles hoy, (cosa que nunca pretendieron ser) como los hoteles Old Catarates en Assuan, el famoso Pera Palace de Estambul, o La Mamounia en Marrakech.

¡Ah! Y los casinos.

Estos sitios, hoy solo quedan para mitómanos. Son parte de cadenas internacionales, y han bajado la categoría de sus huéspedes, a los que reciben en cortas estancias, muchas veces para reuniones de ventas del Colgate, o del Vim express. La vida que no perdona.

Veraneantes, con el nombre en su edificio.

Los del nombre en su despacho, lo tienen mucho más difícil, esos como mucho, enviaban a la familia, a la segunda hipoteca, generalmente playera, y ellos a golpe de seiscientos, iban y venían con más pena que gloria, para pasar los fines de semana con la familia, que para pendonear, ya tenemos los días entre semana, y el apartamento de soltero, (previo soborno de la portera). Aunque nunca la cosa valía para mucho.

Muchas viudas quedaron de esas aventuras en seiscientos, (yo conduzco de noche, que hay menos gente en la nassioná). Bueno. Vacaciones. Los niños sin cole, y a otra cosa. Luego venía agosto, con las vacaciones ministeriales, y la familia se reunía en Benidorm, en ese apartamento tan mono, en sexta línea de playa, a coger sus diarreas con la salsa rosa del cocktail de gambas, que siempre ha sido algo muy fino.

Este grupo, cada día lo tiene peor. El apartamento ya no es chic, el móvil, la conference call, el reporting semanal, ya no les dejan vivir, y la cosa queda en uno de esos todo incluído, o en un crucerito de una semana por el Mediterráneo. Además se paga a plazos en el Corte Inglés. Vacaciones, que además hay que reservar para Semana Santa, para Navidad, y por si se necesita en algún momento. Aquí como los ingleses de principio del siglo XX, los hay viajeros, y para ellos se inventaron los circuitos, esos de hoy es martes, esto es Bélgica.

El pueblo, es la salvación de los de las iniciales en la camisa.

Vuelta atrás, a ver a los ancestros, y a disfrutar de los toros enmaromados, o del festival de música rock, que hoy viene un grupo de Villacañas, que ha sido telonero de Olvido Jara. Tampoco está mal, se puede pasear hasta la fuente, constatar la mejora de la producción local de chorizos, e incluso, poder discutir con una cerveza en la mano, de política municipal, que no es moco de pavo. Incluso se le da vidilla al pueblo, que aquí, hijo, en invierno, esto está muy solo y muy triste.

No han cambiado tanto las cosas. Los del nombre en el edificio, van a sus exclusivos puertos, a ver quién tiene más grande el barco, aunque por el paseo marítimo de Yalta, o en el jardín de Baden-Baden, no está la señora con su perrito y su sombrilla. Tampoco el capitán de húsares buscavidas, ni se toma el té en vajilla de Wegwood.

Los del nombre en la puerta, a lo mejor ya no van a Benidorm, y van a Marbella, o un par de días a oír Jazz en San Sebastián, una Norma en Santander, o un Otello en Perelada. Poco más.

Solo me quedan los del nombre en la solapa, que les ha puesto el supermercado. Estos, nada, son siervos de la gleba, tienen que estar atentos a la llamada.

-Que me echan el viernes y me contratan el lunes, y con seiscientos euros al mes, el viaje más largo, en metro. Además mi pueblo, está en los Cárpatos, debajo del Chimborazo, o junto a Casablanca, y no puedo ir todos los años, que como se complique el papeleo, la liamos.

Y así seguimos, la vida no cambia, y el sello de clase que nos ponen en el culo cuando nacemos, está hecho con tinta indeleble.

Buenas noches y buena suerte

Hoy voy a copiar un cuento de Yalal Al-Din Rumi, un recopilador o quizás cuentista original, que entre otras cosas nos transmite la filosofía de la rama más pacífica del Islam, el sufismo.

“ Tú te pareces a un mosquito que se cree alguien importante. Al ver una brizna de paja flotando en una charca de orina de asno, levanta la cabeza y se dice:

-Hace ya mucho tiempo que sueño con el océano y con un barco, y ¡aquí están!.

Esta charca de sucios orines, le parece profunda y sin límites pues su universo tiene la estatura de sus ojos. Tales ojos solo ven océanos semejantes. De repente, el viento desplaza levemente la brizna de paja y nuestro mosquito exclama:

-¡ Qué gran capitán soy!.

Si el mosquito conociese sus límites, sería semejante al halcón. Pero los mosquitos no tienen la mirada del halcón.”

Leer este cuento y empezar a pensar en las barbaridades que uno lee en la prensa esos días en los que uno decide destrozar su mañana, en vez de largarse a jugar un buen partido de golf, es todo uno.

Como estoy hoy en mi amada Catalunya, (y lo digo sin ningún retintín), que lo es y desde lo más profundo de mi corazón, empiezo a enumerar los mosquitos que nos gobiernan, a todos los niveles tanto dentro de la región como de sus corifeos mosquitos que rellenan columnas (bien remuneradas, supongo, desde las arcas públicas) en los periódicos locales.

El primer mosquito local, ¡El Gran Capitán!, creo que desde su brizna de paja no ve más que su bolsillo, y el bolsillo de aquellos que le soportan para que represente sus intereses.

Las opiniones que vierte, las actitudes que adopta, me parecen dignas del cuento sufí.

No voy a hablar de los espectáculos de mosquitos, en el Ayuntamiento de mi ciudad de adolescencia y niñez, ni de los mosquitos que pululan por el Parque de la Ciudadela.

Ni de los otros mosquitos que de forma vergonzante, aparecen de nuevo a enseñarnos sus miserias, en plena ancianidad, e intentando salvar el cuello de sus innumerables hijos mosquitos, de los que mamá dice que no tenen res de res.

Ni de esos columnistas que desde sus sospechosas tribunas, advierten de desastres como los del 98 en Cuba y Filipinas. No, no quiero hablar de ellos, ni siquiera de sus ideas de mosquito.

No quiero tampoco hablar de mosquitos que vuelan por otros aires peninsulares, que tampoco hay diferencias, navegan en sus briznas de paja, sin mirar más que por sus ojos de mosquito. Los que creen que tienen poder, y los que quieren acceder a eso que creen que es poder, no quiero hablar de ello, ni de ellos.

Nuestra tierra está navegando ahora en un verdadero océano, no quiero recordar a nadie el tipo de tormenta que nos rodea y lo difícil que va a ser llegar a algún puerto, y todos estos, enhiestos en su brizna de paja creyéndose los grandes capitanes del charco de meados de asno.

En ese charco, hemos perdido la posibilidad de que nuestra tierra se gobierne, Los nuevos dueños que han comprado ese derecho, lo han ganado con dinero en los mercados de deuda, y deberemos hacer por siempre lo que nos digan desde fuera.

Seguirá nuestra población esclavizada, o incluso peor, ya que no somos un activo, que somos un gasto, y los gastos se cercenan.

Nuestros grandes capitanes, nos han vendido, nos roban a razón del 5%, y toda la discusión que son capaces de poner encima de la mesa, es que si independentistas que si unionistas, que monárquicos, o republicanos.

Que si el Barça es independentista, pero jugando con los unionistas, que si, que si, que si.

Pero quizás lo que necesitamos son verdaderos capitanes, con ojos de halcón, gente que realmente sepa como impedir que generación tras generación se pierdan en la ineficacia de quienes en vez de ofrecer la educación adecuada, entran en disputas de mosquito, para asegurarse un voto en el futuro, que ya se sabe, si digo un millón de veces cualquier barbaridad, acabamos creyendo que Espanya nos roba, que los andaluces son unos vagos, que los vizcaínos son unos asesinos, y los catalanes….bueno, ya se sabe.

Reconozco que no será fácil en esta España cainita, miserable, inculta y mosquitera. Pero ya va siendo hora, de que nosotros, el pueblo, los ciudadanos empecemos a pensar que no podemos seguir tragando consignas día tras día, que debemos empezar a pensar, a beber de fuentes que estén limpias de esas ideologías de charco de meados, donde navegan barquitos de mosquitos.

O mucho me equivoco, o me da la sensación de que nos lo quitarán todo. Y cuando digo todo, es todo. Voy a seguir con detalle lo que va a pasar en Grecia ahora, una vez que el Estado ha sido humillado durante décadas. Por su élites financieras primero, por sus políticos mosquitos después, y por el poder económico mundial, que han adquirido un país, a cambio de unos papelitos que llaman euros/dólares, y que alguien ha decidido que tienen el valor de comprar vidas y haciendas.

Felipe II quebró cinco veces al Estado español, y no pasó nada. Claro que tenía más barcos que nadie, los ejércitos mejor formados, y se podía permitir el lujo. Aquí como no se nos ocurra secuestrar turistas al mejor estilo EI, no vamos a ganar la libertad de decidir nuestro destino ni de broma, porque otra cosa no sé si sabremos hacer para pagar lo que debemos, y vivir como queramos con lo que tenemos.

Los últimos mosquitos que nos quedan, son esos empresarios cutres, que defienden intereses como si fueran los lindes de su predio en el campo. Un empresario que se cree grande, con mentalidad de monopolio, que teme a la competencia como se teme al pedrizo, y solo piensa en cazar un bicho muy grande en Africa, o llevar cuatro duros a Andorra navegando, claro, en su brizna de paja surcando un charco de orines de asno.

En fin, creo que me voy a la droguería a comprar un buen lote insecticida, de ese de matar mosquitos, y una bayeta grande, para secar los charcos de meados de asno, para que no se reproduzcan más.

Buenas noches y buena suerte