Ya me perdonará el gran Thomas Mann por eso de apropiarme del título de su obra, pero como no pienso copiarle la novela, no creo que se me enfade mucho, y quienes me leéis, ya sabéis de mi tendencia a pescar de aquí y de allí, que si no te pasa como al personaje ese del señor Dicker, o algo así, que desde las playas de Nueva Inglaterra, se enfrenta al síndrome de la página en blanco.
Desde hace unos días, me levanto, y lo primero que veo delante de mí es una montaña, que no sé si es mágica, pero es majica, y con eso, el resto del día da gloria pasarlo.

Desde luego no he venido a curarme de una tuberculosis, que con eso de las mutirresistencias, uno no sabe si va a acabar como Violeta, o como Mimí, en brazos de un Alfredo o un Rodolfo cualquiera, y uno no está para esos trotes, con lo que he decidido no caer en la debilidad de asociarme con el tal bacilo, pero desde este semiretiro a esta montaña semimágica, se me vienen a la cabeza esas historias de los veraneos de nuestros…..bueenoo, de mis abuelos, aquellos que en caso de que tuvieran posibles, y huyendo de los rigores mesetarios, o del Pla Barceloni, tocaban arrebato, y carretera y manta, hacia San Sebastián, Santander, e incluso a Comillas los mesetarios, y “capa la platja de San Pol” o a la Cerdanya los que se dedicaban al textil y a putear al noi del sucre.
Que unos se iban a sus casas, que para eso eran gente bien que acarreaban unos mínimos enseres, al servicio, (que no debía faltar), y simplemente cambiaban de pueblo, que no de casa.
Pero otros iban a tomar las aguas, que siempre me ha parecido algo de lo más romántico, y para eso estaban los balnearios, (ahora se llaman resorts con SpA), y don Usted, y Señora, se quedaban en la habitación de todos los años, con vistas al jardín, los tres meses que marcaba la religión, que en eso, y en otras muchas cosas, eran verdaderos integristas.
Y los baños eran de mar y montaña, que no era lo mismo que la hipocondria de don Usted, fuera de tendencias reumáticas, o de eso del riñón que me trae a mal traer, ya ve usted. Claro que tantos meses en el mismo sitio, y ocupando lugares comunes, la gente podía incluso llegar a intimar, cortésmente, sin confundirse que lo del amour fou de verano es una modernidad, que uno no sabe si la trajeron las suecas de los sesenta a Lloret de Mar, o fue una cosa de las playas de Montecarlo en donde pescaba (rubias) Roger Vadim.
Siempre está la excepción del amor de Von Aschenbach, por el indefinido Tadzio, pero el pobre, al final, paga su pecado desteñido en los baños del Lido. Que eso está muy mal, don Gustav, vamos, que no se hace ¡Hombre!.
Las cosas han cambiado, y no porque haya gente, que, como siempre, suban a las playas verdes, o se pierdan en la Cerdanya o incluso en la Costa Brava, que de esos siempre queda alguno, aunque me han dicho, que ahora tienden más al Lago di Garda, o a la Costa Esmeralda, y ya se sabe, hasta al dinero viejo, de vez en cuando le gusta epatar.
Todo esto empezó a cambiar con los planes de desarrollo de aquel López con cara de meapilas, y culminó con las residencias de educación y descanso, para productores con suerte, afiliados de oficio al sindicato vertical.

La cosa es que ahora, hasta los esclavos toman vacaciones, de esclavo claro, que consolidó cuando el jefe del negociado de mireusteses, del ministerio de qué le voy a decir a usted que no sepa, pudo firmar las letras del apartamento en Benidorm, y ¡cómo no!, las del Simca mil, para hacerse el dueño la nacional tres.
Ahí vino el famoso invento del “Rodríguez”, que se hacía mil kilómetros a la semana en Simca mil, y soñaba con que alguna de esas señoritas que fumaban, le dijeran un “¿qué pasa con tu cuerpo?”, pero eso era publicidad del Ministerio, que las señoritas que fumaban o se iban a Fuenterrabía, o a San Feliu de Guixols, como las gaviotas, siguiendo la caza mayor, y el Rodríguez acababa con úlcera de estómago, que por no aprender, no había aprendido ni a hacerse un gazpacho decente.
Hoy las cosas van por otros derroteros para el proletariado, que con eso de la liberación de la mujer, los calendarios escolares, los trabajos precarios, no hay quien junte más de tres días para la conciliación familiar en período vacacional, y se ve en el trasiego de gente en estos sitios donde te recibe una montaña casi mágica, que te duran eso, tres días de proletario estrés fuera de casa, que lo veo en este semiretiro pirenaico.
Que se te sienta a la hora del té una familia en la mesa de al lado, y uno no sabe si saludarles en plan nos veremos durante las próximas semanas, o un buenaaassss, que todo lo que van a dar es la tabarra con el mamoncete que acarrean, y nadie hay que te los presente.
A los dos días desaparecidos, y lo que es peor, substituidos, con lo que te despistas un montón, ya que parecen todos clónicos, y si el camarero no te da un codazo a tiempo, casi les dices, lo de ¡Qué alegría volverles a ver!. Un sindios.
Las habitaciones de los Balnearios, siempre he dicho que como máximo tienen cuatro fronteras, arriba, abajo, a derecha, y a izquierda, con lo que mis abuelos sabían lo que tenían a su alrededor los tres meses de verano, y claro, no podían aplicar lo de que “para lo que me queda de estar en el convento, me cago dentro”, que eran tres meses, y así dos o tres décadas, vamos, o lo que tardara en matarte una Pseudomona de la piscina, o una Salmonella en la ensaladilla rusa.
Pero ahora se pueden poner a ensayar “El cant de la Sibyla”, en la habitación del otro lado del Pecos, que como van a ser dos días, no les da tiempo a los de recepción a poner orden, ni apetece, que es muy cansino, aunque tengan entrenamiento, y además por los seiscientos euros que me sueltan, no estoy para cuchufletas.
Así que no hay quien duerma la siesta en paz, que a los de arriba se les ha acabado la lectura del Ars Amandi, y se me ponen de prácticas ruidosas, y como no son de mi círculo ni en Recoletos, ni en el Mercantil de Pedralbes, no hay forma de atenuar los ardores, que de prohibirlos nada, por supuesto, que uno es muy liberal para esas cosas.
Otra cosa que ya no se vé, es lo de la botella de vino de Don Usted, que se la guardo para esta noche, para mañana, para cuando Don Usted mande, y le ponemos el distintivo doble en un baberito atado al cuello del tintorro, “Don Usted, Hab. 1431”, (lo de la protección de datos, y la preservación de la intimidad no había sido tenido aún en consideración),
-Que este año hay dos camareros nuevos, y aún no le conocen, que yo no necesito esas indicaciones, que le conozco de muchos años, y sé que su tacañería no le deja pasar de un Gandesa poco filtrado.
Seguiremos unas semanas más hasta que refresque, y se vayan los malos aires de Barcelona, además ya empiezan las fiestas de Gracia, y tenemos que dejar que la mucama se acerque al baile de la Plaça del Diamant, la pobre, que también tiene que distraerse, y estas chicas de pueblo, con tan pocas luces, bueno, ya se sabe.
Y para Madrid, pues a tiempo de la Virgen de setiembre, que aquí hay para todos.
Buenas noches, y buena suerte

Ya empiezan las amenazas, se nos vienen encima los tan esperados Juegos Olímpicos de Río de Janeiro, y yo también me río.
Y de veras que no me río porque los brasileiros puedan liarla parda, que seguro que con unas sambas algo de Candombé, y el uso adecuado de mulatos y mulatas por los participantes del primer mundo, los recuerdos que quedan son maravillosos.
Luego quedan los sexalescentes, que sin ser del todo inmunes al hechizo mulato, o rubicundo, que de todo hay, a lo mejor, desde su posición ya de turista de lujo, o miembro destacado de alguna delegación o del mismísimo Comité Olímpico Internacional, buscan un paseo tranquilo por la playa de Ipanema, a ver si es verdad eso de la garota.
Luego creerán que en alguno de los pequeños restaurantes con escenario, un redivivo Vinicius de Moraes jugará con Toquinho, o hasta con Maria Bethania, como si estuvieran en aquel antro bonaerense de La Fusa, a reinventar la bossa nova.
A lo mejor, y con algo de suerte encuentran un sitio donde María Creuza aún susurre aquella “Samba de una nota so”, o aquella desesperada canción que decía lo de que “Tristeza nao te fin, felicidade si”, y que es de lo más triste que he escuchado en mi vida.
Porque claro, aterrizando en un aeropuerto que se llama Antonio Carlos Jobim, no te puedes esperar otra cosa, la bossa nova te embriagará como en su momento hace ya más de medio siglo, enamoró a Sinatra, a Ella, a Nat King Cole, a Stan Getz, a Charlie Bird, a….medio mundo.
Pero la Bossa, nació de la simbiosis de un gran músico, Jobim, y de un maravilloso golfo Vinicius, que desde una posición cultural importante y una mundología desconocida en aquel país, hizo lo que quiso con los políticos y gobiernos locales hasta que dijeron basta, y sin embargo siguió haciéndolo pero de otra manera.
Claro que toda esa generación del primer tercio del siglo pasado, quedaría incompleta si no mencionáramos a Joao Gilberto ni a Astrud Gilberto, que para mí fue quien mejor cantó A garota, a pesar de que lo hiciera en inglés.
Pero eso es un tiempo pasado, que los sexalescentes buscarán, probablemente en un corto paseo en taxi desde su suite del glamouroso Copacabana Palace, hasta el corazón de Ipanema, que cruzar la montañita que separa las dos playas, ni se lo van a permitir sus barrigas, ni el miedo que les han metido en el cuerpo, todos los sistemas de comunicación al alcance de sus respectivas delegaciones.
Yo anduve por ahí, no recuerdo muy bien, hará cinco o seis años, quizás menos, y sí, encontré un pequeño restaurante donde cantaba María Creuza, y fue una sorpresa, comerse el chusco de carne escuchando aquella maravilla, pero me temo que era el final de esa magnífica generación que trajo la “nueva ola” a la música brasileira.
Sé que hay nuevas generaciones, y que es un filón que ha de darnos aún muchas alegrías, pero quiero constatar que ese aire romántico que nos dejaron todos aquellos monstruos de la música, se perdió como lágrimas en la lluvia que diría el androide.
Yo no me atreví a bañarme en Ipanema, ni en Copacabana, ni en San Salvador de Bahía, ni en Recife, que además decían que tenían tiburones toro a la búsqueda de ciudadanos despistados, así que me veo a los hijos del primer mundo cruzando a nado las bahías y se me rompe el culo de la risa, que eso no se limpia en dos días, que se vuelve a ensuciar en media hora.
Yo percibí al oriundo de Río, como una persona más favela que ciudad, que aquello no da para que vivan los millones de habitantes que a ojo cuentan, que hacer un censo serio por allí me suena a utopía, y desde luego intentar cinturones sanitarios que aíslen el mundo de la elite del deporte de la realidad carioca, no sé yo si funcionará.
Es como si quisiéramos quitar la vida de la favela a Orfeo negro, que Camus se quedaría sin película, y nosotros sin una bella historia y unas bellas bossas.
Ahora, los “fisnos de verdad”, o no han querido ir, como los mejores golfistas del mundo, o como los del equipo de baloncesto USA, que han puesto un barco de lujo como hotel a sus disposición, que de la villa olímpica no se fían Y eso que a mayoría de ellos podrían pasar por habitantes de la zona, eso sí, mejor alimentados.
Y al resto de los mortales, nos tienen preparado el bombardeo de los deportes a seguir, de las retransmisiones de madrugada, y de los suplementos especiales de los periódicos que ya no se venden, a ver si se nos olvidan por un momento todas esas porquerías que este mundo en guerra nos ofrece.
Porque esto no es la antigua Grecia, y el negocio de las armas no cesa, es más que habrá que equipar a la seguridad de los Juegos de escopetas muy sofisticadas, que tenemos miedo al ratero y a acuchillador que asesina delante de seiscientos agentes en el corazón del primer mundo.
Pero ya nos huele todo a trampa, que si el no sé terol ruso que se lo daban con el vodka del desayuno, pero bueno que no se enfade el oso, que Don Helenio Herrera dicen que les daba un cafetito antes de jugar contra el Madrit (ens roba).
Y lo siento, pero yo no seré uno de los tropecientos mil millones de humanos que se amorrarán a la tele a ver la ceremonia, o a ver el putt del “niño” en el Green del 18, ni siquiera la mala suerte de Nadal cuando resbale al responder el match ball de Nolo…
Y todo porque ahora que establecimientos Miró entra en concurso de acreedores nadie hace publicidad para que me compre el último televisor de infinitas pulgadas, y sin tele cinco, ni la sexta que ahora vienen inteligentes.
Tendré que hacer algo, y lo que se me ocurre, a lo mejor, es largarme a donde no llegue la señal, o enfrascarme en el último ensayo sobre la duplicación inesperada del alma del cangrejo de río español, que siempre ha sido un consuelo.
Y es que mi problema no es saber cuántas medallas ganará este o aquella, si no como podrán resolverse los verdaderos problemas de nuestra maltrecha humanidad, es decir, cómo podremos ser más libres, cómo podremos librarnos de las guerras, cómo podremos ser solidarios con nuestros semejantes, como podremos todos alcanzar los niveles de desarrollo que hagan que no nos sintamos inferiores a nadie.
Cómo nos quitaremos de encima dictadores, charlatanes, ladrones, iluminados, asesinos, y otras hierbas, que tanto daño nos han hecho.
Así, que mis amigos, me pondré a escuchar ese bello disco de Getz/Gilberto, en honor a una tierra que me pareció duramente maravillosa, desde Manaos a Sao Luis, y desde Sao Luis Iguazú, pero donde, como en todo el mundo, parece que los que deciden, se han vuelto locos, (o tontos, que nunca se sabe).
Buenas noches, y buena suerte

Estas cosas que tiene el Imperio, y que siempre me han puesto los pelos de punta, porque, claro, uno que no entiende de casi nada, ya se quedó en su momento de piedra, cuando se enteró de forma sucinta de qué iba la segunda enmienda, y para qué se estaba usando en nuestros días.
Que como en aquellos tiempos no tenían pasta para proteger tan vasto territorio, que además seguía creciendo, lo fácil era dejar que los buenos americanos tuvieran su Winchester, que había que defenderse de los malotes.
No voy a marear mucho con esa historia, sobre la que seguro ya he dicho bastantes inconsistencias desde estas mismas páginas, pero como un último apunte, mencionaré solamente el poder que tras esa enmienda se ha forjado, no solo entre los fabricantes de armas, si no en aquellos que se han beneficiado del miedo de muchos ciudadanos no ser protegidos por el sistema. Las consecuencias las conocemos todos, y no estoy aquí para dar la murga con eso.
Pero, en el Imperio, en ese Imperio que se forjó entre otras muchas cosas con loables sentimientos de Fraternidad, Igualdad y Libertad, esa decimotercera enmienda necesitó esperar un año para ser adoptada desde su propuesta, hasta que la firmó Georgia, justo el día en que nosotros celebramos el día de nuestra Constitución pero de 1865.
Sin embargo, Kentucky no la firmó hasta el 18 de marzo de 1976, y Misisipi no lo hizo hasta el 16 de marzo de 1995. Más aún, y por motivos que no parecen estar claros, la ratificación por parte de la oficina del registro federal no expidió el sello de oficialidad hasta el 7 de febrero de 2013.
No hay que olvidar que en 1865, acabó la Guerra de Secesión, que en pocas palabras era un intento por parte de los llamados Estados del Sur, de separarse de la Unión, por muchas causas, pero entre ellas una muy importante era el intento por parte de los Estados del Norte, de abolir la esclavitud.
Además le costó a los americanos que le asesinaran en aquel 1865 a su presidente, Abraham Lincoln, que estaba decidido a la implantación de una filosofía de gobierno en su país en la que las virtudes sobre las que se fundó, significaran el sostén de todo el entramado moral en el que debía basarse la historia de su tierra.
Esa era la parte bonita, que ahí estaba, desde luego, pero también estaban por en medio temas económicos relacionados con la revolución industrial que se abría paso de forma inexorable, en fin, los libros de historia lo explican mucho mejor que yo.
Porque a mi lo que me ha dejado de piedra, es que hasta hace tres años, un Estado de la Unión, Misisipi, no había ratificado la abolición de la esclavitud.
Y, si, desde luego, las historias del Tío Tom ya no se dan, pero yo no quiero ser negro en ese estado, y tiendo a desconfiar de esa autoproclamada Gran Nación, que aunque sea sobre el papel, ha mantenido dentro de su territorio, un baldón al ser humano de esas dimensiones.
Muchas veces he pensado, y alguna de ellas además lo he dicho, que sigo convencido de que en nuestro mundo occidental, liberal, avanzado, la esclavitud sigue siendo un elemento ligado a la producción de bienes de cualquier tipo, aunque en un alarde de hipocresía social oficialmente esté eliminada.
Me habéis leído posiblemente esa diferencia contable que se ha introducido a la hora de considerar a las fuerzas laborales, que en aquellos tiempos del esclavismo no dejaban de ser un activo en los balances, vamos una máquina más, pero propiedad del empresario, o del terrateniente, y cualquier contable sabe que para obtener el mayor beneficio de un activo, hay que llevar un protocolo de mantenimiento adecuado, para que no se te rompa antes de la amortización correspondiente al catorce por ciento, o a lo que sea.
Pero la Guerra de Secesión americana introdujo un interesante cambio en la contabilización del trabajo, que dejó de ser un elemento amortizable a ser un gasto. Este cambio pretendió poner en igualdad a la hora de pactar el servicio llamado trabajo, al poder y al obrero, con las consecuencias que todos conocemos, y su evolución histórica, movimientos obreros, sindicatos que negociaban en nombre de los individuos en un intento de igualar fuerzas, y mi impresión desde fuera, es que el esclavismo continuó, que si un obrero se rompía ya no era una propiedad del patrón la que se perdía, se contrataba un sustituto, y la producción no se resentía.
Y cierto, no hay latigazos, pero hay mobbing, acoso, laboral y de género, y al final, muertes, ¿Verdad France Telecom?, por ejemplo, o M. Renault, o los hedge founds de la City, o….
Pero, y hoy, ¿Cómo ha evolucionado la cosa?, me temo que de muy mala forma para los esclavos actuales, y lo digo al aire de los comentarios que van apareciendo en prensa, o en los intentos de la mercadotecnia, para colocar algún producto.
Vamos por partes, y empecemos por los japoneses que llegan a la destrucción física por tener contento al jefe, que si no sobreproduces, corres el riesgo de ser eliminado del sistema, ya que hay otros dispuestos a hacer lo que tú haces por una fracción de lo que cuestas, y la solución es muy sencilla.
No sé qué banco intenta vender no sé qué a los que en España llamamos hoy con ese eufemismo que usa Fátima Yáñez, emprendedores, y dice imbecilidades como que el colectivo está formado de superhombres, que creen que una baja es una señora de escasa estatura, o que son insensibles a cualquier burrada que se le haya ocurrido al brillante de la campaña con la que todo el mundo ríe. ¡Ya lo tenemos, el hombre máquina, que lo soporta todo!.
Porque la tercera pata de toda esta sucia historia del esclavismo de nuestros días, se llama externalización. Usted ya no tiene relación conmigo, yo le pido lo que necesite, y usted me lo da, y tiene que ser el mejor al precio más bajo, que si no, dejo de comprarle, y sin mis pedidos, usted desaparece, se muere profesionalmente, vamos. Así que trague que afuera es el llanto y el crujir de dientes.
Y como queda feo tener esclavos en casa. Los busco en Nepal, en Bangla Desh, en China, donde haya, y cuando su producción no incremente mis beneficios de la forma que esperan mis inversores, pues hasta luego, que ellos sabrán qué hacer con sus vidas, que tan ajenas me son.
Así que me permitiréis que siga pensando que la decimotercera enmienda es papel mojado, y que esclavos son los que recogen el algodón para mí, los que arrancan el zoltán para mí, los que cosen mis camisas, los velan por el éxito de mis inversiones, los que llevan en un taxi, los que me dan de comer, los que me curan en los hospitales, los que me entretienen ….y los que con su esfuerzo de esclavo, como el que he ofrecido yo, hacen que mi vida sea más agradable.
Hasta que surja un Espartaco, que venza a Craso.
Buenas noches, y buena suerte