De aquellas lluvias vienen estos lodos, creo que dice el aforismo popular, y en estas fechas vacacionales, y a pesar de las cosas terribles que están pasando, me apetece jugar a la historia ficción, meterme un poco con las casas reales, y cómo no con los indepes, que me tienen no hasta los cojones, que derecho a querer serlo, tienen, me tienen aburrido, y con el calor que hacen, es lo último que me apetece.
Por razones que a nadie interesa, me ha dado por leer tres documentos de nuestra historia, que son tremendamente ilustrativos, el primero se refiere al exorcismo que sufrió el rey Carlos II, “El Hechizado”.
En ese primer documento, se mantiene que un diablo le poseyó, ¡¡¡Lucifeer!!!, ¡Hombre, no!, que uno es muy selectivo con sus posesiones, que por otra parte puedo garantizar que son escasas, y ninguna anda erecta.
Se dice en el proceso que se siguió contra el confesor real, el dominico Froilán Díaz, y el capuchino alemán Mauro Tenda, que a consecuencia del exorcismo, el rey falleció.
En cualquier caso, la presencia del Lignum Crucis, y la aplicación exquisita del ritual de exorcismo establecido por Pablo V, en 1614, parece que fue determinante en la sentencia absolutoria.
Cosas que tiene el seguir los protocolos, que la reina consorte se quedó con las ganas de empapelar a la iglesia, ella, tan mona, y supuestamente tan fértil.
La sobrina de Luis XIV, María Luisa de Orleans, debió dejar honda huella en el rey, porque su segunda esposa, Maríana de Neoburgo, por muy cercana que estuviera al archiduque Carlos, no consiguió que el segundo documento fuera a favor del de Austria en sus aspiraciones sucesorias a la corona española.
Ese documento es el testamento real, en el que se da la sucesión al trono español al nieto de Luis XIV, “Le roi soleil”, al puñetero y bipolar Felipe V.
Eso sí, Doña Mariana robó todo lo que pudo de la corona española, para enviarlo a sus parientes austríacos, y del Palatinado.
El tercer documento, es realmente impresionante, más aún, espeluznante, y se refiere a la autopsia real. Mencionaré alguno de los extremos de la misma:
– Un corazón muy pequeño, del tamaño de un grano de pimienta
-Los pulmones corroídos
-Los intestinos putrefactos y gangrenosos
-Tres grandes cálculos en el riñón
-Un solo testículo, negro como el carbón
-La cabeza llena de agua
-Una sola gota de sangre en su cuerpo.
Lo que trajo la enfermedad, la posición de la Iglesia y el fanatismo en el que aparentemente vivía la sociedad española, y evidentemente los movimientos de la corona francesa, todo poderosa, posiblemente provocaron que el testamento de Carlos II, acabase con la proclamación del Borbón como rey de España.
Teniendo en cuenta el hecho manifestado por los exorcistas de que la posesión del rey estaba hecha por mí, por Lucifer, y que a consecuencia de ella, y de las causas que en la autopsia se detallan, vamos a ver si al final me acaban echando la culpa de la guerra de sucesión española.
No está mal la cosa, ya que los movimientos posteriores en Cataluña si se pueden calificar de algo, son de diabólicos, con las traiciones al rey legítimo, con los apoyos ingleses, y con tanta y tanta vida perdida por andar buscando algún rey que mantuviese privilegios a las clases altas de esa mi tierra.
Luciferino quizás fue el proceso que empieza con la ascensión al trono de Carlos II, un hombre que nunca debió asumir la corona española a decir de multitud de historiadores, y que de hecho solo la tuvo de forma teórica, ya que con su salud no cree nadie que fuese capaz de ocuparse de los asuntos del Reino, de forma eficaz.
Siempre he mantenido que el nombre de Lucifer no es otro que el de portador de luz que es uno de los grandes pecados que el poder castiga de la forma más cruenta que le sea posible, y en el caso del monarca hechizado, parece que se le quieren echar las culpas de las terribles consecuencias que el paso de este pobre rey por el poder de las Españas tuvo, y sigue teniendo.
Que de la terrible guerra de sucesión al trono de España, aún estamos pagando las facturas, pues el mundo romántico, aquel que se concentra en La Renaixensa, se achaca la pérdida de la identidad catalana a Felipe V, el rey bipolar.
Al que por cierto se le daba una higa lo que se pensase en Cataluña, que de lo que se trataba por un lado era adecuar en todo el estado niveles impositivos similares, y eso a la clase dominante no le venía bien, vamos nada bien, y ya venía de tiempos del Code Duque de Olivares, la revuelta dels segadors, y la guerra civil catalana, ganada a pulso, por creer en mi tierra que alguien podría darles longanizas para atar als gosos d’atura.
Y como en mi tierra de esas cosas de jefes no entendemos mucho, la cosa en aquel momento fue mirar a ver si Carlos de Austria, o los ingleses, o quién fuese, tomaban el gobierno del territorio y dejaban las cargas impositivas lo más bajas posibles, y ciertos fueros mantenidos.
Pero la traición que Felipe V sintió que se le hacía, la pagó el pueblo con un baño de sangre. Y eso duró, hasta que se olvidó, y los niños pijos de La Renaixensa, lo resucitan como excusa para emprender un camino de manipulación histórica que nos ha llevado por un camino de sangre, traiciones y frustraciones hasta hoy….y lo que queda.
Mantengo pues que Lucifer, como el capuchino alemán que dijo hablar conmigo, hemos sido absueltos por el proceso posterior que se instó por la Neoburgo, posiblemente para que no fuera ella misma acusada de haber pasaportado al rey, ya que mentir mintió todo lo que pudo, al afirmar que había quedado preñada de aquel pingajo así como doce veces, seguidos de sus consiguientes abortos….terrible historia.
Al final, ya veis, tengo ahora que reivindicar mi nombre en este caso, que no he sido yo quien la ha liado, que ha debido ser, esta vez sí, un diablo de verdad quien puso a un enfermo como rey de España, a un bipolar como sucesor, a una clase alta catalana traicionando a su rey para intentar mantener unos privilegios, a unos pijos metidos en juegos de café y autodenominados Renaixensa, manipulando la historia como un pasatiempo más, y a una larga lista de aprovechados a los que les han venido de perlas la incultura, la manipulación, y los muertos que tanta ignominia ha causado y seguirá causando.
La tal revista, luego diario, que se publica de la mano de Angel Guimerá, y que apenas dura treinta y cuatro años, fue el vehículo que el tinerfeño utilizó, para fomentar los intereses generales de Catalunya, aunque en origen fuera una revista dedicada a las ciencias y a la literatura.
Por cierto, Guimerá, no pasó de ser un autor de segunda clase en la posteridad, que Mar i Cel, creo que no es lo más adecuado en estos momentos de tensión islamista, por mucho que Dagoll Dagom haya hecho un bonito musical, y La Terra Baixa, ese dramón rural cutre, que se ha convertido casi en “El Tenorio” indepe, debe reponerse cada dos o tres años en el Borrás, para que no decaiga el espíritu ni el “pruces”.
Así que no, que yo no fui, que fueron otros….
Divertiros

Parece que una vez dirimidas las diferencias futboleras capitalinas por mor de ser el mejor de Europa, hay que meterse ahora con la feria de San Isidro, sí, esa de los toros.
Y me parece bien, que las fiestas son para hacer bulla, que si no te aburres. Que a Don Jacinto no le gusta el fútbol, pues ya sabe, al Ateneo a discutir la obra de Ortega, y si Don Javier es alérgico a la Tauromaquia, que no lea el Cossío, que le saldrán ampollas, y siempre puede salir a la “manifa” de turno.
Y es que este Madrid da para todo. Que si quieres, le das el bracero a la Señá Rita, y te la llevas a marcar un chotis como Dios manda a la Pradera del Santo, que el mantón de Manila hay que lucirlo.
Los antidisturbios te protegen, no temas, que si el camión de las rosquillas del Santo pesa más de no sé cuánto, me lo dejan en la estacada y no sube a la Pradera, ¡qué diantres!, ¡Tengamos la fiesta en paz!.
Y tú a lo tuyo, a escoger cuál de las dos Españas quieres que te rompa el corazón, no tienes más que elegir bando, que de todo hay dos, que del Madriz o del Atleti, que de Isco o de Cristiano, que de del Cholo o del Niño, que con la Fiesta o contra ella, que de Joselito o de Belmonte, que de quién quieras cuando quieras.
Que este Madriz, para matarte no necesita excusas, que si te cansas de todo te vas mañana al Real, y te canta Plácido, y ya me dirás si te gustaba más de tenor o de barítono. Lo discutes luego en el pincho catalán que te dará Ramón en el piso noble.
Y serás de la Carmena que te corta el paseo del Prado para que le voten los ciclistas y le lloren los de los coches, que aunque sean eléctricos no les dejan, o serás de los que añoran Botellas o Galvanes, que la nostalgia también tiene sus seguidores….como ayer decíamos.
Y a lo mejor te vas al María Guerrero y sales con la empanada mental que quizás te provoque el saber que tu sociedad es corrupta hasta las heces, que el migrante forzado tiene corazón, historia y lágrimas, y que a cada cerdo le llega su San Martín.
Pero es lo mismo, que si no te gusta lo moderno te vas al mediopensionista, y un paseo por los monologuistas a lo mejor te descubre una sonrisa de esas que afloran sin que tú supieras que existía…¿y qué más da?, si Madrid te matará cuando creas que te estás tomando una tapa que preparó la señora mamá política del dueño, y lo que te dan es un plástico comestible de la Unilever, por lo menos.
Pero no te preocupes, que si hay resaca, siempre puedes ir a San Ginés a por tu chocolate….¿o prefieres el del Café Suizo de Sevilla?. No te preocupes, discútelo con tu amigo, con tu novia, o con la novia de tu amigo, que al final va a ser lo mismo, que nadie se va a inmutar, y tú seguro que llevarás la razón.
Y es que has bajado demasiadas veces la Ribera de Curtidores, que subirla es de mal gusto, y alguien te habrá sacado las perras dándote la razón a cambio de tu dinero mientras te llevabas algo que no querías, que no te gustaba, y que además no necesitabas.
Pero así son las cosas por aquí, que nadie se me altere, ni los de los taxis, ni los de los taxis full, esos que pagan los impuestos en las Bahamas, que unos son de unos y otros son de otros, si prefieres el Skoda, o el coche negro con desodorante de cine de barrio. Tú escoges, que Madriz a lo suyo, Madriz te mata.
Porque luego viene San Isidro y pone las cosas en su sitio, que es muy suyo el Santo. Y si quieres toros, pues el Santo pone lluvia y viento, a ver qué hace la autoridad competente, se suspenden unas y se torean otras, y yo un día carne y otro pescado, mayormente para que no me tachen de extremista, que estas cosas luego se saben, que uno es muy discreto, pero mis amigos….de esos no respondo.
Que en esta Villa y Corte, hay que llevar los oídos sin cerumen, que te pierdes el último rumor, ¡qué sí¡, que lo sé de buena tinta, que me lo ha dicho uno que está muy bien conectado, que la semana que viene van a subir las Matildes, que Marianico va a dimitir porque le han pillado el asuntillo que tenía con la concejala de no sé qué de Podemos, que está de pan y moja, y la carne es débil.
Y si no eres de Marianico, serás del otro, y podrás decir aquello de que si quieres comprar al Presi, nada como una buena Lamprea a la bordelesa a fin de enero por Extramundi, y si crees que te lo llevas al huerto por una centolla de Portonovo, pues a discutir, que para eso estamos. Pero lo que yo te diga es de buena tinta.
De buena tinta, el cocido de Lhardy, ¡No hombre el de La Bola!, pues déjalo, hablaremos de la espesura de la sopa, del relleno,de la carta de vinos, ¿Rioja o Ribera?, aquí pocas veces entran los vinos regionales, los de D.O. Madriz…que si no hay queso no los trasiego.
Pues como quieras, que yo me voy a pasear por la Casa de Campo, mientras no llueva, pues yo al Retiro, o al Pardo, o a la Fuente del Berro.
Que nada, ¡hombre!, que a nadie le importa, y a tí si lo piensas, tampoco, que todo lo que nos mata en Madriz, es superficial, es aire ligero, es uno no pasa nada, y si pasa se le saluda, o no se le saluda.
Así, que no iré ni al Prado estos días ni al de la Tita, que no tengo ganas, que no me importa quién gane la liga, ni si Nadal pela al Nolo o al revés….miraré a ver si uno de esos que se creen japos me dan chicha de algo, que rosquillas del Santo seguro que no tienen.
Porque de vermú o a Lavapiés o a Chamberí, que pa gustos los colores
Con vuestras rosquillas os lo comáis

Gloomy sunday, cantaba Billie, y a uno se le parte el corazón, porque Billie, como nadie, entendió que era eso de estar gloomy.
Y cantó blues, entre otras muchas cosas, porque era la única manera, aunque la reivindiquemos los españoles, de espantar sus males, porque otros se me han puesto blue también, no sé quizás como George, que le da por ponerle ese color a una rapsodia musical, pero no es lo mismo.
Como no es lo mismo, desde tu ático de Park Avenue, decir que New York te parece blue, y le plantas a tu peli la rapsodia de George para que nos enteremos, y es que Don Woody tiene esas cosas.
Pero Billie no, Billie te cantaba desde su alma gloomy, que ni siquiera esa suite en Jazz número 2, que empieza algo blue, puede aguantar sin romper alegre

La canción ya te deja gloomy, al escucharla, que gloomy es algo más que blue, que como no sé inglés, me suena a melancolía sin remisión, a estar hundido, hecho unos zorros que diría el castizo, y encima te quedas embobado mirando por la ventana, solo desde tu habitación, el domingo por la tarde, y se pone a llover.
No es para abrir la ventana y tirarse por ella, porque entonces ya no estás gloomy, eres una masa espachurrada, y eso no es cool, qué queréis que os diga.
Y es que cuando estás blue, la cosa se arregla con Prozac, o con una farra, la depresión se trata, la melancolía es un estado del ser.
Y Billie, transmitía a los que solo la conocimos por su música y por la vida que nos contaba a capítulos detalladísimos el malogrado Cifu, esa melancolía del que solo puede recordar los sueños, esos que nunca se hacen realidad, y que ves florecer en mundos que no son el tuyo.
Esos seres humanos que son todoo sensibilidad y que el mundo oscuro que les es dado se empeña en destrozar cualquier atisbo de luz, y lo que consigue al final es un brillo cegador, mientras el ángel gloomy, se descompone ante tus ojos.
Yo a veces he pensado, he creído incluso que me invadía esa melancolía de tarde de domingo, cuando desde tu ventana, solo ves el infinito de la pared de otro edificio que parece no estar de tanto robar tu intimidad, tu paz. Pero no, no es el sentimiento de Billie, lo mío es más blues, de esos que yo mismo me quito con un poquito de Laverdolive de buen año, que no me cueesta encontrar entre el marasmo de mi música un himno a la alegría, o una furtiva lágrima que te lo cura todo…(al Prozac aún no he llegado).
Y puedo seguir disfrutando de B.B.King, o incluso de ese rey del Mississipi que era Longhair, porque ellos no me podían llevar a la melancolía, ni ellos ni nadie, bueno Billie te hacía un sitio a su lado, pero era muy difícil asentarse ahí. Había que ser de una pieza, y yo soy un puzzle de infintas piezas.
Ayer escuchaba el Vals triste de Sibelius, y parecía gloomy, pero no lo era, porque el sentimiento de Billie, nace de haber sido violada a los once años, y ahí la melancolía es de la infancia que te robaron, y esa es irrellenable.
Que la melancolía de Billie se forja en las palizas que sufre cuando prostituía su cuerpo para comer, para cantar, para intentar vivir, y es la melancolía por el respeto que sabe que existe pero nunca le llegó a ella.
Todo revienta en ese gloomy sunday, donde la melancolía por no haber tenido que necesitar la heroína, el alcohol, para sobrevivir al entorno, es la que llena su canción tras los cristales de ese domigo melancólico.
No George, no puuuede transmitir eso, ni Sibelius, ni siquiera Longhair, no han podido estar gloomy nunca, llegaron a blue, como mucho, como yo, y ellos se lo curaron cada día, que su melancolía es pequeña, no es melancolía, es como la mía como mucho. Un capricho frustrado que soporta un mohín de desagrado.
A Billie, como a Edith Piaf, solo se las entiende cuando desgarran «My man» c’est a dire, mon homme, y ambas sienten esa melancolía por tener el compañero que cante con ellas cualquier canción.
Porque ni trompetistas, ni siquiera boxeadores tuvieron la sensibilidad necesaria que necesitaban para huir de la heroína, y creo que se sintieron melancólicas, gloomys por no haber recibido el cariño y el respeto de un entorno en el que volcaron su vida.
Compartiré desde mi comodidad la melancolía seria de estas mujeres, (soy más Billie que Edith), porque su raíz me es ajena, que a mi no me parieron debajo de una farola, que estaba madre en casa, y por las vías circulaba el tren de las tres.
Voy a buscar entre mi música algo gloomy, en el convencimiento de que será solo blues, que esta noche no quiero mancillar a Billie escuchando su música, esa música que merece solo ser soñada.
Si en ese sueño me invade la melancolía, sabré que no lo es aunque me engañe, y crea que estoy tras los cristales de cualquier ventana, cualquier domingo, en cualquier suburbio donde aun no han llegado los ordenadores evangélicos, y la misa se da casi tridentina, con el oficiante que ni te mira ni deja de mirarte.
Así, queridos amigos, hasta mañana, espero, que creo que encontré algo que me lleva al estado blue, como ese aria de Les pecheurs de perles, que cantó como nadie Don Alfredo, y que seguro teneis por ahí escondida en vuestra discoteca.
Disfrutad de la melancolía, que es blues para nosotros.
Le bon Dieu vous la donne

Que sí, que sí, que hay días en los que uno está para pocas gaitas, que le tienen harto los de las perras de la geoeconomía, los de las elecciones en Ecuador, que aún me acuerdo del bueno de Correa entrando en el aeropuertín de Galápagos recién salido presidente, que parecía un Don Quijote saliendo de la venta.
Que no me viene nada con que me diga la canallesca que el gobierno está cuchicheando con mis queridos catalanes por aquello del “pruces”, y no nos enteramos de lo que se discute, que han puesto en las paredes DDT, para que las moscas se mueran.
Así que en secreto, que nadie se atreve a decir nada de lo que se negocia, que luego a lo mejor nos escandalizamos de la porquería que a buen seguro están sacando unos y otros a ver quién se achanta antes.
Es un aburrimiento, que te descuidas un momento y le meten cuatro al Barça, y encima para la remontada, ni juegan en el Bernabeu, ni juega Santillana, aunque por mi les pueden ir dando por donde les amargan los pepinos.
Ahora, la mala noticia de estos días, es que mi rincón de Boadas nunca más volverá a ser el mismo. Me sentaré en la barra, pediré un daiquiri, o un Negresco, o quizás simplemente uno del día, pero no podré olvidar que Maria Dolores nos ha dejado, la hija de quien nos enseñó a tomar un cocktail. A María Dolores, le debo que me enseñara, cuando casi era un crío a beber whisky, entre ella y su marido, un ratito en Boadas y otro ratito en el museo del whisky en la vecina calle de las Sitjas.
Es una época que se nos va, poco a poco se nos va, y en cuanto llegue a Barcelona, en la primera ocasión me tomaré en su memoria lo que me digan que debo tomar. Ha pasado a Oriente, y recordaré siempre su sonrisa y el cariño con el que siempre me trató.
Y no voy a seguir por este camino, porque todavía acabaré poniéndome triste y melancólico, y es lo último que María Dolores querría que le pasase a un cliente de los de toda la vida.
Eso sí, como decía, todo se va acabando poco a poco, y casi no nos damos cuenta, el paisaje urbano en el que se ha desarrollado mi vida, va modificándose de forma que tanto en una como en la otra de mis dos ciudades, tengo que fijarme en las fotos de época para reconocer mis paisajes. Mala suerte. Las cosas son como son, no como eran.
Y en estos tiempos de la inmediatez, a mí me falta el tiempo a veces para degustar las cosas, que parece que el que viene detrás quiere su pequeña sensación superficial para poder disfrutar la descarga de su hormonilla del placer, y a por otra cosa. Me temo que ya ni siquiera sirven ya los martinis como Dios manda en el Orient Express. Una pena.
Oigo por ahí que los conspiranoicos se han llevado un disgusto con eso de los papeles de la CIA que andan desclasificando, y es que parece que al bueno de Carrero me lo mandaron al cielo de Madrid los de la ETA, que el embajador americano llegó a decir hasta lo del gas a su presidente. Si no era un “pardalet” de los que no se enteran de nada, parece que la operación ogro fue cosa de la ETA, y de la inútil policía que teníamos, que ni lo vió venir a pesar de que lo hicieron delante de sus narices.
Todo muy deprisa, demasiado deprisa, que aún me acuerdo cuando el cocktail del día valía cinco duros, y María Dolores nos miraba desde su cátedra en la barra. No sé si tuve el tiempo necesario para disfrutarlo tal y como se deben disfrutar las cosas de la vida. Pero no, estamos en un torbellino incómodo, en el que el Presidente es capaz de decirte a la vez que lo del Puigdemont no tiene arreglo, y que la izquierda moderada no le apoyan los presupuestos.
Otra historia a mil por hora, que si no hay presupuestos, me llaman de nuevo a las urnas en mayo, y no sé si votaré que les den o que el cantón de Cartagena por fin consiga liberarse, y se dediquen a exportar a Albacete todos sus melones y sandías.
Era un corredor de bolsa en activo, el que el otro día comentaba eso del rojo y el verde de las bolsas. Contaba que entraba en el edificio y miraba a ver si en los corros había más papeletas blandidas por otros corredores, verdes, (compra) o rojas (venta), y con eso tomaban luego las decisiones. Previa discusión claro en una sesuda reunión.
Y ahora viene el algoritmo amparado por el chip y en un microsegundo, te destrozan la libra, compran Unilever, por ejemplo, y despiden por redundancia de funciones a treinta mil cristianos sin que a nadie le importe.
Es la historia de Eça de Queiros, en su cuento El Mandarín, deseas el dinero que te ofrece el diablo, y a cambio tomas la vida del Mandarín que no conoces, que hoy son miles de personas a las que les quitas la vida. ¿Qué importa?, la conciencia está blindada, tiene esa callosidad que da la costumbre de eliminar al que no conoces. No hay nada personal, es simplemente un negocio, y tú eres el daño colateral.
Y sí, me encuentro que mi nieto tiene ya nueve años, que han pasado demasiado deprisa, demasiado apresurados, como si lo dirigiera la monotonía del algoritmo de la vida, montada en esos trenes de lo que hay que hacer.
Mañana me despertaré y lo veré cabalgando en sus sueños, a toda velocidad, deprisa, deprisa, porque si no caerá sin posibilidad de levantarse. Él, que es una persona capaz de disfrutar todos los microsegundos de un acontecimiento. A poco, se verá en el túnel de vacío que soportará al tren electromagnético que circulará a dos mil por hora….sin ventanillas, sin coche restaurante con vagón para fumar los puros de la charla del café y el cognac. Pero lo necesitará para su vida.
El diablo sabe seguramente lo que ha hecho, y yo no tengo muy claro cómo hacerlo, que en un espacio de tiempo más corto del que me imagino, se meterá la realidad virtual en nuestra vida, de forma que alcanzaremos la esquizofrenia con las realidades en la que no sabremos cual es nuestra realidad. Podremos dislocarnos, y estaremos a la vez en Tokio y en Quebec Pero para eso ya nos han entrenado.
Con su pan se lo coman

Hoy seguramente todo el mundo hablará del Señor Trump, así que con su pan se lo coman, que ya los corifeos asalariados expondrán por activa y por pasiva, ora lo que piensen-si algo-, ora lo que les digan que piensen, así que yo me largo por otros derroteros a ver si me divierto algo más.
La barra de Boadas, cuando está más agradable es cuando, a la hora del aperitivo, entre semana, se acercan a por uno del día los jubilatas, que una de dos, o no encontraron sitio en el banco del parque, o ¡qué cojones!, les apetecía un buen lingotazo, que luego ya le explicarían a la parienta, al médico, o al Sursum Corda ese que nadie sabe quién es, pero lo sueltas tan a gusto, y la peña te entiende.
Esta gente, aunque parezca mentira, busca un poco de tranquilidad, o charleta intrascendente, que hasta la mucama les barre de casa, que su presencia compromete la productividad pactada, y por un quítame allá unas décimas, el centil se desvía y te quedas descolgado de la zona noble de la curva de Gauss con lo que ello conlleva.
Un chivatazo a tiempo de la maldita curva a la Excel del plumero y aspiradora, y te encuentras en el grupo estadístico de los pre-jubilables con menos de treinta.
Lo malo de esa hora, es que me quitan el sitio del fondo de la barra, y el de debajo de la escalera nunca me ha gustado, así que me quedo en el centro, flanqueado por un jubilata a mi izquierda, una pareja de británicos que se han creído todo lo que decía la Lonely Planet, y un barman becario.
A mí me gusta recordar al becario, que ya me tomaba los cocktails del día cuando me soplaban 25 pesetas, aquella moneda que se inventó en mi tierra, y que desde que no está, parece que se nos han despertado los sentimientos indepes. Es muy malo quitarles los inventos de la pela a mis conciudadanos, no lo entendemos, y nos ponemos tan conspiranoicos, que nos apetece nombrar conseller al Iker Jiménez para que nos descubra la verdad.
El becario las más de las veces tiene que echar mano de las fichas para acertar con el brebaje que le pides- no todo va a ser el cocktail del día- y ves al muchacho consultando sus protocolos en fichas de cartón, que es mucho más romántico, aunque luego le salga la mezcla tan dignamente que puede pasar la auditoría de la Iso.
La muchacha guiri, que le aprecié un notable acento galés, no tenía el coño para farolillos, no había pizarra con el menú del día, no había happy hour, no te podían poner una pinta con una Ale brewed near Newcastle, así que para no joder a su maromo, se pide un agua con gas, y ¡horror!, no tienen ni Perrier ni San Pellegrino, aigua de Malavella. Tito, es lo que hay.
El muchacho empezaba a tener conciencia del desastre al que le había llevado su confianza en los australianos de la Lonely….(malditos bastardos, debió pensar), y se le puso cara de matar nazis, como el Brad Pitt, por lo menos. Adios siesta con achuchón, que la moza se me está revirando, y el acabó con un Ballantines con mucho hielo, que al menos no le pusieron el sexto de gill, que por estos lares, aunque sus gracias no lo crean, en eso somos generosos.
Es lo malo de los leídos, que van de intelectuales, la lían en plan erudito y acaban con un Ballantines y la moza de morros.
El jubilata del otro flanco se descojonaba.
-Es que todos quieren ser Arthur Miller, o Truman Capote, y para eso se necesita mucho más que intentar tomar una copa en Boadas con la que no va a ser el amor de tu vida, y me temo que ni de una siesta. Lo quieren todo por lo fácil, de inmediato, a la primera, y así todo lo que se consigue es el amor de tu mano derecha. Mala cosa.
El becario tenía que estar seriecito, en su puesto, que al rato el sistema te manda por correo la encuesta de evaluación, y ya sabes, como seas del centil inadecuado apareces luego como candidato a la prejubilación de los de menos de treinta.
Mi Boadas es muy así, ves el mundito a través de un Negroni, de un Jack, o hasta de un Bellini que se piden las damas que no soportan el Cosmopolitan. También puedes hacerlo con un Daiquiri, pero para eso debes llevar la chaqueta de lino crudo, arrugada y un jipijapa, y no hace tiempo, que en Madrid ya ha nevado, y con el AVE, las cosas vuelan muy deprisa.
Escribo esto escuchando a Stan Getz, de cuando se creía que Brasil era el nuevo mundo, que hasta Sinatra camelaba a Jobim para que le dejara cantar sus bossas en inglés. Maravillosos arreglos, húmedos y cálidos como una tarde en Copacabana después de un aguacero….si estuviera en Boadas ahora le pediría un brebaje que sofisticara la cachaza.
Lo dejaré para otra ocasión, que la buena noticia del Trump, asegura que los tabacos de Vuelta Abajo, seguirán llegando a España, bien torcidos, frescos y aromáticos, para disfrutarlos con una buena botella de ese ron añejo de Santiago, que tanto me gusta y que tan poco me regalan.
Ya lo sé, me gustan los sitios incómodos de mi Barcelona-los cómodos también, dicho sea sin acritud- y mi amiga me desrecomendó que no fuera de picoteo a la calle Robadors, por muy molón que me pareciera el bareto, y ya de colarme en el antro de enfrente a pegarme una jartá de bee-boop, mucho menos,
– Que hoy llevas el peluco caro, y la cosa está muy pocha por la zona. Además yo no voy, y a ver quién te defiende.
Uno es muy bien mandao, que luego te suben la prima del seguro de responsabilidad civil, así que olvidé mi intento de emular al gran Pepe Carvalho a su Charo, honesta putarazana con reales asentados, y crucé la Rambla.
El Jamboree, cumple con todo lo que me gusta, y una buena Jam Session a base de San Migueles a morro, da para mucho, sobre todo si los músicos de verdad se dedican a romper cinco o seis notas creadas in situ. Cuatro horas encerrado en la mazmorra que es esa mítica cava, dan para mucho, tanto que se me da una higa si el Imperio se lo carga el Tito Donald, la Tita Hillary, o sus pasteleras madres. Que quién me temo no recuperaran jamás las partes del Paraíso que han perdido, son los habitantes del Imperio, pero como se decía hace unas semanas,¡Haber escogido la muerte!.
Así que tenemos ocho años por delante para hablar de trumpazos, que seguro los habrá, que ya no me acuerdo de la caza de brujas, y haberla la habrá.
Con su pan se lo coman