Muchos, por no decir todos los periódicos que han caído hoy en mis manos, hablan de la mayor salvajada que un país ha cometido contra otro, y su setenta aniversario. La venganza de los miserables asesinos que tomaron esa decisión, seguro que les dejó el alma serena pensando que el asesinato de población civil inocente compensaría el ataque contra su base militar en Pearl Harbor.

No quiero hablar más de ese país y su gente que aún siguen buscando razones para la tal barbaridad, son unos asesinos quienes lo hicieron, sus linajes serán linajes de asesinos por los siglos de los siglos.

(Hiroshima hace sesenta años- ¡¿Qué grupo terrorista hizo esto?!

Hibakusha es el término que en japonés se utiliza para denominar a la gente que ha sido bombardeada, y nadie como los habitantes de Hiroshima y Nagasaky, fueron bombardeados de forma tan criminal.

Con el tiempo, esta bella palabra Hibakusha, se ha transformado en la definición que agrupa a los que aún sobreviven los bombardeos de principios de agosto de 1945.

Todo mi respeto para esa gente que a través de estas décadas, han luchado por las soluciones pacíficas de los conflictos entre países, por la desnuclearización de los arsenales de cualquiera de los ejércitos del mundo.

Memorial en Hiroshima al bombardeo criminal.

Han formado lobbys que han influído de forma notable en los sucesivos gobiernos japoneses, que como es sabido tienen en su constitución la prohibición de la intervención militar fuera de sus fronteras, aunque ahora con los problemas del mar de la China, la cosa parece que está en entredicho.

Punto de la ciudad en cuya vertical a seiscientos metros estalló la bomba.

No he estado en Nagasaky, pero si en Hiroshima, y debo reconocer que la ciudad me impresionó. Fue un viaje desde Tokio casi relámpago, dormí una noche en la ciudad y aproveche luego para disfrutar de la costa, y del maravilloso templo de Itsukushima, durante una ceremonia de té, con cientos de damas con su kimono de fiesta, sirviendo el té a sus allegados. Precioso.

La delicadeza de la puerta ceremonial en el mar, es inolvidable.

Eso fue lo que me salvó el día.

No quiero en cualquier caso que alguien pueda pensar que soy de los que piensa lo de pobrecitos japoneses….en la misma ciudad de Hiroshima en el museo donde se cuentan los desastres del bombardeo, con imágenes siempre menos crudas de lo que la realidad debió ser para aquellos seres humanos, hay unas terribles imágenes de lo que hicieron ellos en la guerra de Manchuria, como continuación de la primera guerra que supuso en 1894/1895 la humillación de China, y la desaparición de su último emperador. El famoso estado de Manchukuo en Manchuria, supuso una verdadera masacre y humillación del pueblo chino. Pero eso es otra historia. Los japoneses fueron también unos asesinos, pero hoy no están orgullosos de lo que hicieron.

Hechos ya todos estos comentarios, quiero reflexionar un poco acerca de la palabra Hibakusha, porque de alguna manera, y ciñéndonos a su etimología, creo que todos somos Hibakusha, con la diferencia de que no nos decidimos a unirnos, y a ejercer realmente una presión de lobby en su más dura acepción.

Somos Hibakusha, cuando a través de cualquier medio de comunicación nos bombardean con mensajes, políticos, económicos, de cómpreme usted señorito esto o aquello que se lo pongo en el ojal.

Somos Hibakusha cuando tenemos que ver como las empresas energéticas roban nuestro dinero, a pesar de las contínuas bajadas de los precios de la energía.

Somos Hibakusha cuando nos niegan la curación de nuestras enfermedades por razones económicas.

Somos Hibakusha cuando se nos arrebata nuestro trabajo para que las compañías repartan más dividendos a sus accionistas. (Indra ha subido más de un 9% en el momento en que se ha comunicado la supresión definitiva de 1700, aproximadamente, empleos).

Somos Hibakusha, cuando nuestros hijos, no reciben la educación adecuada por peleas ideológicas de aquellos que tienen la responsabilidad de ofrecernos la mejor del mundo.

Somos Hibakusha, cuando después de haber pagado una hipoteca para pagar tu casa, durante 29 años, al fallar los tres últimos meses, un banco se la queda, y tú a la calle.

Somos Hibakusha, cuando hemos pagado unas vacaciones y el tour operador quiebra, o una huelga hace imposible que las disfrutemos.

Somos Hibakusha, cuando las administraciones incumplen descaradamente las leyes, para meter la mano en nuestros bolsillos.

Somos Hibakusha, cuando se utiliza el cuerpo de bomberos para desahuciar a un anciano, que como dice el bombero gallego hoy juzgado por negarse a hacerlo –Mi trabajo es salvar personas, no bancos.

Somos Hibakusha, cuando políticos en el poder, y solo por sus ambiciones personales (económicas claro) toman decisiones que pueden arruinarnos a todos menos a ellos.

Somos Hibakusha, cuando deliberadamente se manipulan las compras de las administraciones del estado.

Somos Hibakusha, cuando matan a una mujer, y los jueces y la policía no ha sabido evitarlo, o no han querido.

Somos Hibakusha, cuando nos mienten en las etiquetas de las cosas que compramos, para obtener nuestro dinero con engaño.

Somos Hibakusha, cuando nuestros gobernantes en su ambición desmedida, aumentan la carga impositiva que soportamos, mientras nos bombardean con el mantra de que los reducen.

Somos Hibakusha, cuando desde las confesiones religiosas nos bombardean con consignas, para que dejemos nuestro óbolo, y vivamos como alguien ajeno a mí, quiere que viva.

La lista es interminable, somos seres bombardeados, no con una bomba de hidrógeno, pero cientos de veces al día con bombas que no percibimos como tales, y sobrevivimos (algunos) al bombardeo.

Como estoy panfletario, y cabreado, no voy a seguir con esto. Solo que creo sería de gran utilidad para todos formar grupos de presión que pudieran tener al menos una parte del poder que tienen los Hibakusha originales, y que el hecho de sobrevivir a las bombas nos lleve a conseguir su desaparición, o su transformación al menos en bombas de chocolate.

Echemos nuestros faroles con luces a nuestro río para recordar lo que somos, lo que hemos sido, y por lo que tenemos que luchar.

Buenas noches y buena suerte

Qué difícil es ponerse salado enfrente del ordenador, cuando uno abre la prensa, o se coloca delante de la caja tonta, perdón, la lámina tonta, y te fuerzan a ponerte la armadura, para que la manipulación que intenta atontarte, y a veces lo consigue, no te traspase.

Hoy, ha caído en mis manos, la noticia de la remuneración del presidente de Iberdrola durante el primer semestre de este año, que ha sido de unos modestos 7,9 millones de euros.

La información aparece, porque las empresas cotizadas, deben informar a la comisión nacional del mercado de valores de este tipo de hechos, es decir de las remuneraciones de sus ejecutivos.

A mí realmente me importa un carajo lo que gane este señor, de la misma forma que no me importa lo que el dueño de Inditex se mete en el bolsillo. Eso sí, hay una pequeña e importante diferencia.

La electricidad es un bien básico, que todos los españoles estamos obligados a comprar, de una u otra forma, y la ropa de Zara, la compramos, solo si nos apetece.

La electricidad, se vende en un régimen de monopolio, o de oligopolio, con las tarifas aprobadas por el gobierno, y en ningún caso controlables por los clientes que estamos cautivos, hasta el extremo de que ni siquiera podemos saber cuánto gastamos, hasta no ver la factura, no podemos cambiar de suministrador, porque aparte de ser la misma cara de la misma moneda, ya se han preocupado que la dificultad sea tal, que al común de los mortales les sea imposible hacerlo, y a muchos profesionales también.

Zara (Inditex), al fin y al cabo, es la obra de un hombre, que ha desarrollado una idea, una industria, que se ha jugado su dinero, y ha ganado. Perfecto.

Pero los presidentes de estos oligopolios, que aún siguen absorbiendo los recursos de todos nosotros, y que además son una de las más claras causas de que España no sea un país competitivo, reciban remuneraciones de este calibre, no solo es inmoral, sino que creo que debería ser perseguible, vía impuestos por ejemplo.

Los méritos de estos señores, y por favor, paseen ustedes la mirada por el IBEX 35, sin ir más lejos, o por cosas que se llaman Adif, Renfe, Aena….se limitan en la mayoría de los casos en tener buenas relaciones con los gobiernos, y los altos cargos de la administración, lo que yo llamo nuestros empleados infieles.

Gracias a sus contactos, que se pagan, obviamente con alfombras rojas en las puertas giratorias obtienen sus prebendas y sus niveles de facturación y claro, sus bonus.

El de Iberdrola cobra si llegaba al 93,2% de los objetivos. Ignoro cuáles son, pero posiblemente haya cosas como cifra de negocio, beneficios antes de impuestos, evolución del precio de la acción, reducción de plantilla, reducción de gastos relacionados con el personal. No lo sé pero seguro que alguno he acertado. Conozco el mundillo.

Creo que sería enormemente positivo, que esto fuera noticia de apertura del telediario, y no un suelto en Expansión, y que se repitiera cada vez que Doña Fátima Yañez, sale con su carita malajosa, a decir que están trabajando trastopecientos mil españoles más, eso sí, seis horas por semana y a tres euros con cincuenta céntimos la hora.

Sin embargo el machaque viene con el aburrimiento del señor Más, amigo de presuntos defraudadores públicos como la familia Pujol, con las boutades del señor Revilla, o el perfil del señor Varoufakis.

Que no le quepa a nadie duda, estos presidentes de los oligo/monopolios españoles, son uno de los cánceres más graves que tenemos en este país, son el soporte de nuestra ruina, y su forma de soborno a los políticos, es con prebendas al final de sus carreras políticas. Estemos atentos, y bien atentos, a la posición que el señor Soria, alcanza cuando pierda el poder. Su actuación en el mundo de la electricidad, y de la energía en general, no ha podido ser más contrario a los intereses de sus empleadores….nosotros, ni más favorecedora de esa industria de la energía que se dedica a arrebatarnos nuestras rentas de la forma más opaca posible, y sin resquicio para nuestra defensa.

A poco que le den ustedes al cacumen, verán la que nos ha liado el angelito. Sugiero simplemente, que se miren los gráficos del precio del kilovatio desde 2011 hasta hoy, y se compare con el precio del barril de petróleo, o del metro cúbico de gas. Yo voy a intentar buscarlo, pero me va a costar. Ya veré.

Estos presidentes de oligo/monopolio, basan normalmente sus remuneraciones en lo que dan en llamar el mercado internacional, es decir, si eres el presidente de una compañía que factura tantos miles de millones, y obtiene unos beneficios de otros tantos, más o menos se paga en el mercado internacional, unos salarios parecidos.

Con la pequeña diferencia, que eso no debería aplicarse a este tipo de compañías, que se mueven en un mundo sin competencia, o con una competencia controlada, como el caso que nos ocupa.

Me gustaría ver a uno de estos presidentes enfrentarse de verdad en el mercado de las grandes multinacionales, a la competencia global a la que muchos han tenido que enfrentarse para llegar a subirse al Dow Jones, o al Standard and Poors, y la calidad de gestión y de equipo que hay que tener, para conseguir objetivos, y no del 93,2%.

Siento mucho, que este mal endémico de mi país no solo no se aborde, sino que se aliente, ya con el silencio, ya con la mentira, ya ineducando a la gente, para que piense más en que si Contador sube al pódium en Paris, o si a la novia de Casillas le dan un curro portugués.

También me duele que se pierda el tiempo, media hora antes de las noticias que pago con mis impuestos, informando de que si el vestido de la modelo era mono, o de que vaya usted a saber que monín o monina está bronceándose en un yate de no sabemos quién en las costas ibicencas que son de las más guay.

Yo quiero que me digan cuales son las condiciones laborales en Iberdrola de todos sus empleados, que cuanto se remunera su esfuerzo por categorías, y que se compare con la remuneración de su presidente. Porque, garantizo, que tanto merecen opciones de compra de acciones los equipos directivos, como el último de los empleados, el que contratan por tres horas a la semana, y le llevan a juicio cuando lo despiden para ahorrarse dos mil euros.

Tragamos demasiado.

Buenas noches y buena suerte

Alguien me dijo una vez que si llegabas a ser realmente rico, por lo menos un edificio llevaba tu nombre. Ya sabes, Trump, Rockefeller…

Si llegabas a jefecillo, podían poner tu nombre en la puerta de tu despacho, siempre de forma provisional, claro.

Y si eras un mindundi con aspiraciones, grababas tus iniciales en la camisa. Nunca me hablaron de que por debajo de ese nivel, estaba el de la chapa con tu nombre que te ponen cuando estás de dependiente un unos grandes almacenes.

Vamos, como la vida misma. Y a colación de eso, y como uno es muy leído, andaba hoy releyendo cosas de finales del XIX y principios del XX, que si Chejov con su península de Crimea, o Agatha Christie yendo en sus barcos por el Nilo, a ver dónde anda el asesino, en fin esas cosas, y  me ha dado por pensar en otra calificación veraniega similar a la de los nombres depende en dónde.

Como ando por mi Costa Brava estos días, se me ha ocurrido pensar un poco en las calidades que en el concepto “salir de casa unos días que hace calor” nos diferencia.

Iremos pues al equivalente al nombre en el edificio. Para mí el concepto es el de veraneantes. El veraneante, trashuma, como el ganado, y cuando llega el calor, busca el fresco, como las vacas y las ovejas, buscan los pastos frescos de las montañas.

Que se lo digan a los pastores que desde Extremadura, pillaban Tornavacas, con sus rebaños, y pasaban por tierras abulenses o sorianas que siempre, en eso de la temperatura han sido más caritativas que las extremeñas. Pasaban varios meses, hasta que el frío los devolvía a tierras cálidas.

No miraban ni el reloj ni el calendario, miraban su comodidad, su disponibilidad de alimento, y poco, muy poco más.

Esos eran los veraneantes, que cuando la vida en su ciudad se hacía insoportable, bien por el calor, o por el final de la temporada de ópera, decidían abandonar la comodidad de sus casas urbanas, y se retiraban a sus posesiones en la playa, Brighton, Niza, Biarritz para los británicos, Santander, la Costa Brava (Sa Conca) o San Sebastian para la nobleza española. Las costas adriáticas o frente a Nápoles reservadas para la los italianos con posibles (excepción hecha de los mafiosos, que a esos nunca les ha gustado dejarse ver).

Los ricachones europeos, que consideraban que eso de la playa cansaba un poco, tenían siempre la alternativa de la montaña. Saint Moritz, Gstaad, la Cerdanya, los lagos alpinos italianos, Maggiore, Como, Garda.

También los había que hacían lo de un ratito aquí y otro allí. Traslado con servicio, o servicio esperando en la villa, y como las vacas trashumantes. Hasta que empezara la temporada de ópera, o el rey volviese con la corte de nuevo a la capital.

Hasta Franco veraneaba en Ayete, con consejo de ministros, y asesores estatales. Este mendrugo, creo que no lo apreciaba de verdad, demasiado vulgar el muchacho. Aún no he llegado a entender a los vascos que no han dinamitado el tal palacio. Ellos sabrán.

Otros veraneaban para mejorar su salud, e iban a los balnearios, donde la habitación del Señor Conde quedaba a su disposición hasta que el Señor Conde se cansase. Así nacieron esos enclaves como Baden-Baden, Evian, las Kurhaus cerca de La Haya, o exagerando un poco, las aguas que se tomaban en el Excelsior del Lido veneciano o en la Côte D’Azur, con su Martinez de Cannes, su Negresco de Niza, o su Hôtel de Paris en Montecarlo.

Para algunos ingleses, que como no aguantan su isla, tienen la necesidad de escaparse, era una opción salir de viaje, a bordo de su Orient Express, o de esos barcos que surcaban el Nilo, llenos de glamour. A este grupo les debemos cosas tan bellas, y tan útiles hoy, (cosa que nunca pretendieron ser) como los hoteles Old Catarates en Assuan, el famoso Pera Palace de Estambul, o La Mamounia en Marrakech.

¡Ah! Y los casinos.

Estos sitios, hoy solo quedan para mitómanos. Son parte de cadenas internacionales, y han bajado la categoría de sus huéspedes, a los que reciben en cortas estancias, muchas veces para reuniones de ventas del Colgate, o del Vim express. La vida que no perdona.

Veraneantes, con el nombre en su edificio.

Los del nombre en su despacho, lo tienen mucho más difícil, esos como mucho, enviaban a la familia, a la segunda hipoteca, generalmente playera, y ellos a golpe de seiscientos, iban y venían con más pena que gloria, para pasar los fines de semana con la familia, que para pendonear, ya tenemos los días entre semana, y el apartamento de soltero, (previo soborno de la portera). Aunque nunca la cosa valía para mucho.

Muchas viudas quedaron de esas aventuras en seiscientos, (yo conduzco de noche, que hay menos gente en la nassioná). Bueno. Vacaciones. Los niños sin cole, y a otra cosa. Luego venía agosto, con las vacaciones ministeriales, y la familia se reunía en Benidorm, en ese apartamento tan mono, en sexta línea de playa, a coger sus diarreas con la salsa rosa del cocktail de gambas, que siempre ha sido algo muy fino.

Este grupo, cada día lo tiene peor. El apartamento ya no es chic, el móvil, la conference call, el reporting semanal, ya no les dejan vivir, y la cosa queda en uno de esos todo incluído, o en un crucerito de una semana por el Mediterráneo. Además se paga a plazos en el Corte Inglés. Vacaciones, que además hay que reservar para Semana Santa, para Navidad, y por si se necesita en algún momento. Aquí como los ingleses de principio del siglo XX, los hay viajeros, y para ellos se inventaron los circuitos, esos de hoy es martes, esto es Bélgica.

El pueblo, es la salvación de los de las iniciales en la camisa.

Vuelta atrás, a ver a los ancestros, y a disfrutar de los toros enmaromados, o del festival de música rock, que hoy viene un grupo de Villacañas, que ha sido telonero de Olvido Jara. Tampoco está mal, se puede pasear hasta la fuente, constatar la mejora de la producción local de chorizos, e incluso, poder discutir con una cerveza en la mano, de política municipal, que no es moco de pavo. Incluso se le da vidilla al pueblo, que aquí, hijo, en invierno, esto está muy solo y muy triste.

No han cambiado tanto las cosas. Los del nombre en el edificio, van a sus exclusivos puertos, a ver quién tiene más grande el barco, aunque por el paseo marítimo de Yalta, o en el jardín de Baden-Baden, no está la señora con su perrito y su sombrilla. Tampoco el capitán de húsares buscavidas, ni se toma el té en vajilla de Wegwood.

Los del nombre en la puerta, a lo mejor ya no van a Benidorm, y van a Marbella, o un par de días a oír Jazz en San Sebastián, una Norma en Santander, o un Otello en Perelada. Poco más.

Solo me quedan los del nombre en la solapa, que les ha puesto el supermercado. Estos, nada, son siervos de la gleba, tienen que estar atentos a la llamada.

-Que me echan el viernes y me contratan el lunes, y con seiscientos euros al mes, el viaje más largo, en metro. Además mi pueblo, está en los Cárpatos, debajo del Chimborazo, o junto a Casablanca, y no puedo ir todos los años, que como se complique el papeleo, la liamos.

Y así seguimos, la vida no cambia, y el sello de clase que nos ponen en el culo cuando nacemos, está hecho con tinta indeleble.

Buenas noches y buena suerte

 

 

Hoy voy a copiar un cuento de Yalal Al-Din Rumi, un recopilador o quizás cuentista original, que entre otras cosas nos transmite la filosofía de la rama más pacífica del Islam, el sufismo.

“ Tú te pareces a un mosquito que se cree alguien importante. Al ver una brizna de paja flotando en una charca de orina de asno, levanta la cabeza y se dice:

-Hace ya mucho tiempo que sueño con el océano y con un barco, y ¡aquí están!.

Esta charca de sucios orines, le parece profunda y sin límites pues su universo tiene la estatura de sus ojos. Tales ojos solo ven océanos semejantes. De repente, el viento desplaza levemente la brizna de paja y nuestro mosquito exclama:

-¡ Qué gran capitán soy!.

Si el mosquito conociese sus límites, sería semejante al halcón. Pero los mosquitos no tienen la mirada del halcón.”

Leer este cuento y empezar a pensar en las barbaridades que uno lee en la prensa esos días en los que uno decide destrozar su mañana, en vez de largarse a jugar un buen partido de golf, es todo uno.

Como estoy hoy en mi amada Catalunya, (y lo digo sin ningún retintín), que lo es y desde lo más profundo de mi corazón, empiezo a enumerar los mosquitos que nos gobiernan, a todos los niveles tanto dentro de la región como de sus corifeos mosquitos que rellenan columnas (bien remuneradas, supongo, desde las arcas públicas) en los periódicos locales.

El primer mosquito local, ¡El Gran Capitán!, creo que desde su brizna de paja no ve más que su bolsillo, y el bolsillo de aquellos que le soportan para que represente sus intereses.

Las opiniones que vierte, las actitudes que adopta, me parecen dignas del cuento sufí.

No voy a hablar de los espectáculos de mosquitos, en el Ayuntamiento de mi ciudad de adolescencia y niñez, ni de los mosquitos que pululan por el Parque de la Ciudadela.

Ni de los otros mosquitos que de forma vergonzante, aparecen de nuevo a enseñarnos sus miserias, en plena ancianidad, e intentando salvar el cuello de sus innumerables hijos mosquitos, de los que mamá dice que no tenen res de res.

Ni de esos columnistas que desde sus sospechosas tribunas, advierten de desastres como los del 98 en Cuba y Filipinas. No, no quiero hablar de ellos, ni siquiera de sus ideas de mosquito.

No quiero tampoco hablar de mosquitos que vuelan por otros aires peninsulares, que tampoco hay diferencias, navegan en sus briznas de paja, sin mirar más que por sus ojos de mosquito. Los que creen que tienen poder, y los que quieren acceder a eso que creen que es poder, no quiero hablar de ello, ni de ellos.

Nuestra tierra está navegando ahora en un verdadero océano, no quiero recordar a nadie el tipo de tormenta que nos rodea y lo difícil que va a ser llegar a algún puerto, y todos estos, enhiestos en su brizna de paja creyéndose los grandes capitanes del charco de meados de asno.

En ese charco, hemos perdido la posibilidad de que nuestra tierra se gobierne, Los nuevos dueños que han comprado ese derecho, lo han ganado con dinero en los mercados de deuda, y deberemos hacer por siempre lo que nos digan desde fuera.

Seguirá nuestra población esclavizada, o incluso peor, ya que no somos un activo, que somos un gasto, y los gastos se cercenan.

Nuestros grandes capitanes, nos han vendido, nos roban a razón del 5%, y toda la discusión que son capaces de poner encima de la mesa, es que si independentistas que si unionistas, que monárquicos, o republicanos.

Que si el Barça es independentista, pero jugando con los unionistas, que si, que si, que si.

Pero quizás lo que necesitamos son verdaderos capitanes, con ojos de halcón, gente que realmente sepa como impedir que generación tras generación se pierdan en la ineficacia de quienes en vez de ofrecer la educación adecuada, entran en disputas de mosquito, para asegurarse un voto en el futuro, que ya se sabe, si digo un millón de veces cualquier barbaridad, acabamos creyendo que Espanya nos roba, que los andaluces son unos vagos, que los vizcaínos son unos asesinos, y los catalanes….bueno, ya se sabe.

Reconozco que no será fácil en esta España cainita, miserable, inculta y mosquitera. Pero ya va siendo hora, de que nosotros, el pueblo, los ciudadanos empecemos a pensar que no podemos seguir tragando consignas día tras día, que debemos empezar a pensar, a beber de fuentes que estén limpias de esas ideologías de charco de meados, donde navegan barquitos de mosquitos.

O mucho me equivoco, o me da la sensación de que nos lo quitarán todo. Y cuando digo todo, es todo. Voy a seguir con detalle lo que va a pasar en Grecia ahora, una vez que el Estado ha sido humillado durante décadas. Por su élites financieras primero, por sus políticos mosquitos después, y por el poder económico mundial, que han adquirido un país, a cambio de unos papelitos que llaman euros/dólares, y que alguien ha decidido que tienen el valor de comprar vidas y haciendas.

Felipe II quebró cinco veces al Estado español, y no pasó nada. Claro que tenía más barcos que nadie, los ejércitos mejor formados, y se podía permitir el lujo. Aquí como no se nos ocurra secuestrar turistas al mejor estilo EI, no vamos a ganar la libertad de decidir nuestro destino ni de broma, porque otra cosa no sé si sabremos hacer para pagar lo que debemos, y vivir como queramos con lo que tenemos.

Los últimos mosquitos que nos quedan, son esos empresarios cutres, que defienden intereses como si fueran los lindes de su predio en el campo. Un empresario que se cree grande, con mentalidad de monopolio, que teme a la competencia como se teme al pedrizo, y solo piensa en cazar un bicho muy grande en Africa, o llevar cuatro duros a Andorra navegando, claro, en su brizna de paja surcando un charco de orines de asno.

En fin, creo que me voy a la droguería a comprar un buen lote insecticida, de ese de matar mosquitos, y una bayeta grande, para secar los charcos de meados de asno, para que no se reproduzcan más.

Buenas noches y buena suerte

 

 

Es lo malo que tiene el calor, vas honestamente a tu club de golf para hacer tus dieciocho hoyitos reglamentarios, y no te queda más remedio que beber,,,,¡AGUA!.

Dos litritos, con su hielo dentro, y a sobrevivir, ¡qué malo es el calor!.

Yo que siempre ando diciendo a quien me quiere oír, eso de que algo malo tiene el agua cuando hay que bendecirla, o ¡No entra el agua in corpus mei, perque cría gusarapis”!. Amén.

Valga esta introducción, para decir que me gusta el vino, y que los últimos veinte o treinta años, han significado la llegada de innumerables nuevas etiquetas a los mercados.

Esto ha supuesto que como hay tantos gustos como humanos, ahora todos los vinos son buenos para alguien, lo que no deja de tener cierto peligro, cuando sale un pollo de esos que se venden como “gurus” de la enología, vas, le haces caso, y acabas con dolor de cabeza, y acidez de estómago.

Para esto de los vinos, yo soy un clásico, he probado muchas cosas, y tras décadas de probaturas he llegado a la conclusión, de que todos los vinos del mundo cuando sean mayores, quieren ser Borgoñas, y yo bebiendo un buen Borgoña, sea blanco o tinto, soy feliz. (Ya veis, amigos lo fácil que es hacerme feliz).

Esos predios, esos terrenos, donde literalmente se lleva a las cepas de Pinot noir, y de Chardonnay a su límite, son únicos, porque fuera de esas tierras, das una patada y salen pinot, y chardonnay en cualquier sitio del mundo, los vinos procedentes de esas uvas los envasan en botellas borgoñonas, pero no es lo mismo, lo juro, no es lo mismo.

He probado pinot en Sudáfrica, en California, en Australia, Nueva Zelanda….y muy señores míos, con su queso se lo coman, yo me quedo en Côte d’Or, tan ricamente.

Lo de los chardonnays, ni se sabe. Todo el mundo hace vino blanco con esa cepa, de forma que mucha gente cree que es una marca de cualquier vaina. Cosas de la globalización.

Bien hizo Meiji, el emperador japonés que se vino a Europa a descubrir nuestra cultura, y se llevó los trajes de los artesanos de Savile road, y los Borgoñas.

Claro, que el bolsillo se resiente, como te dediques a beber solo los grandes Borgoñas. Algunos son de los de una vez en la vida, y si alguien tiene curiosidad de saber cuáles son, me lo pregunte,

Así, que pasaré a la segunda zona del mundo que me tiene enamorado, y que en su momento le sacó a los bordeleses las castañas del fuego, cuando eso de la filoxera les deja casi abstemios. La Rioja.

Creo que La Rioja española es la zona vitivinícola con mejor relación calidad precio del mundo, mientras los chinos no nos la revienten, que parece que están en ello llevándose nuestros caldos en trenes a tierras extrañas, y a saber qué harán con ellos.

Tempranillo, Graciano, Majuelo, en esos paisajes alaveses, y logroñeses, alineadas, esperando a que pasen los años y nos las podamos beber, transformadas en esos claretes, que era como antes les llamaban. Valgan los Prado Enea como ejemplo.

Aquí, en mi Rioja, con los blancos no nos hemos llevado bien nunca, quizás en alguna ocasión, a alguien le salió algo decente, pero nada más.

A partir de aquí empieza con dos excepciones, el mercadeo. La primera, esa cosa que se ha dado en llamar Ribera del Duero, y que para mí se circunscribe a un Único, que todo lo demás, con perdón, para el sifón, y ustedes disimulen.

La siguiente, era donde te la daban con queso, demasiado sol, demasiado alcohol, poca elegancia, buenos para las madres de los brandys de Jerez, poco más. Buena tierra para Don Quijote, pero no para caldos fisnos.

Mi padre, siempre me pedía, que bajara a la taberna a por un cuartillo de vino para su comida. Una botellita de esas de cuarto de Fundador, seguro que alguien se acuerda.

-Hijo, dile al Sr. Pepe, (siempre el Sr. y el usted que hemos sido muy mirados para estas cosas), que te la llene de ese priorato seco (lo había dulce), y no te olvides el sifón. Cuántas camisas arruinaron los vinos de Marsá Falset, sin posibilidad de redención de la gota roja oscura que se le había venido encima. Y ahora el mercado te pone el vino de por ahí a precio de borgoña caro, ¡Y no incluyen el sifón!.

¡Hasta dónde hemos llegado! . Lo ha intentado todo quisque en la piel de toro, que si los Cabernet de Lleida, que si los vinos alicantinos o valencianos…..¿un Jumillita?.

Mi Penedés, que tampoco, que no, que no sigan pensando que hacen una maravilla, ni Torres con sus inventos raros, a la sangre de toro se le ven hasta los leucocitos, ¡Jesús!.

Ni Ribeiras Sacras, ni Albariños, ni Ribeiros, ni siquiera los Txacolis, que a veces quedan mal en una sardinada delante de una Keler…ni prietos picudos, ni bercianos, ni la gente de Benissalem, que está bien, que aquí crece la uva, pero de ahí a dar un buen vino, que te haga caer de hinojos….un mundo. Los Somontano, aún tienen que hacerse mayores, y sus uvas no son autóctonas, como lo son en Burdeos de donde vienen las dos uvas peor tratadas fuera de la zona de La Garonne. Cabernet Sauvignon, y Sauvignon Blanc, (Merlot no lo comento porque es un derivado de Cabernet Sauvignon, y no voy a marear más).

-Don Usted, tengo un Cabernet búlgaro, que le va a encantar..

– Guárdelo buen hombre, que seguro lo necesitará para limpiar la plata.

La Rive gauche de la Garonne, también me ha dado momentos inolvidables, mucho más intensos que los de mis elegantes Borgoñas, o mis delicados claretes riojanos, pero con unos matices, una fuerza, y en definitiva unos grandes segundas clases.

Lafitte, Margaux, Latour, Haut-Brion, Mouton Rotschild. Y cruzando el río algún Pomerol, o Saint Emilion.

Magnífico resultado el maridaje de los dos ríos que forman el estuario de la Gironde ….. pero hay que pasar por caja.

Los amigos portugueses, (no hablaremos de Portos, o Madeiras, de la misma forma que he obviado los Olorosos, los Tojai, o los Sauternes), tienen una uva magnífica, la Touriga Nacional, y a fe que saben hacer maravillas con ella. Alguna botella inolvidable de la mítica cosecha del 85 de esa gloria conocida como Barca Velha me la he trasegado sin despeinarme. ¡Alabado sea el señor! . La zona del Douro guarda secretos maravillosos. No los regalan.

Sin embargo huyan vuesas mercedes de esas cosas alentejanas que dan en llamar vino. ¡el cielo les confunda!, así como esas otras que dan en llamar Matheus rosé, ni se os ocurra.

Italia, el otro gran productor, a mí me ha dado siempre mucho miedo, a no ser que me haya llevado de la mano algún buen amigo. Yo me quedo con siete tintorros.

Los Barolos, y los Barbarescos de Gaia, Los Brunellos de Montalcino, Los Nobile de Montepulciano, algún Tignanello, y si me aprietan algún Valpolicella, sin olvidar laTenuta San Guido de Sassiscaia.

El problema con estos chavales, es que como no conozcas al jefe, te dan el vino del productor equivocado, y a morir. Brava gente.

Y este es el vino, el corazón del vino, a pesar de que en sitios donde los mediterráneos hemos emigrado, hemos intentado nuestras aventuras vitivinícolas, con diferente fortuna.

De lo que he probado por ahí, me quedo con la región de Mendoza en Argentina. Han llevado el Malbec, a unas cotas dignísimas, mezclándolos muy convenientemente con shiraz, esa uva del valle del Ródano, tan suya ella.

Stellenbosch al otro lado de la Table Mountain, en Sudáfrica, me sorprendió con el trato que le daban a pinot noir, y a chardonnay, pero nada del otro jueves, y la curiosidad de haber desarrollado su propia uva, la Pinotage. Bien. Sin tirar cohetes.

El rollo del Napa Valley, no me ha dado alegrías, era como la taberna que puso mi amigo, y al empeñarse en poner su nombre, tuvo que cerrar. Malvino Aguado Caro, se llamaba el angelito. Ahora, lo venden de maravilla a los alcohólicos anónimos.

Chile tiene mucho que andar, y veremos si lo hace. El diablo se bebió todo el casillero, y lo que dejó, para el sifón.

Y los esfuerzos de márketing australianos, apoyados en los Penfolds, numeraditos y todo. Vale para una barbacoa de carne de cocodrilo.

Quiero cerrar esta historia con un comentario de lo más racista. El vino es para la gente del sur de Europa. Es cosa nuestra, lo entendemos, sabemos beberlo, disfrutarlo, y nunca pediríamos un chardonnay, o un tempranillo, como si fuera una marca de cola.

Se lo hemos regalado a cambio de nada a los calvinistas que han querido hacer dinero con él por todo el mundo, y lo han hecho. Pero que no nos vendan historias por estos pagos, y mucho menos esos Pingus, que a saber.

Buenas noches y buena suerte

 

De verdad que esto no viene al caso por nuestra querida Doña Manuela, desde el balcón de Cibeles, envuelta ella en la bandera arco iris, que parecía que había ganado el mundial de ciclismo.

Tenía adosado un muchachote de pelo en pecho, que a la que le ponían un micrófono, nos listaba las leyes que el gobierno debería aprobar, antes de que el buen hombre se fuera de vacaciones.

Doña Manuela, ella, tenía una cara que era un poema, no quiero creer que por los efectos de los 38º sobre la camiseta del muchachote, aunque quién sabe. ¡En que líos se nos mete la letrada emérita!.

Un millón dicen las malas lenguas, de alegres homosexuales, y bisexuales, que los hetero no teníamos hoy derecho a pancarta. (Cosa que agradezco, por la caló, mayormente).

He hecho los honores de todas formas, a la tal manifestación de libertad y alegría,  he visto algunas imágenes por la tele, de forma que me ha venido el aquel de lo que eso del erotismo ha sido para los de mi generación.

Yo, como hetero, soy un desastre en eso de apreciar la delicadeza de la estética gay y bisex, de forma que en mi error, pienso demasiadas veces en lo que me pierdo, al no apreciar la lentejuela, las prótesis guay, los calzones marcapaquetorro…lo que me pierdo.

Está bien que se suban en sus plataformas, que reivindiquen lo que crean conveniente, y que les dure.

La verdad es que el espectáculo es solo comparable a las toquillitas que les ponían a las presentadoras de la tele cuando en el telediario nos cantaban los logros de aquel egabrense, (Solís se llamaba). Lo mismito, vaya.

Claro que en aquellos tiempos, la imagen que nos daba el generalito matasiete que vivía en el Pardo con un sarmiento seco de viñas asturianas, era tan alocada como la de nuestras entrañables Drag queen, de pelo en pecho y tetas de plástico, pero por el otro lado, claro.

El mérito de doña Carmen , fue el vestir de acuerdo con el concepto erótico del Cardenal Primado, algo es algo.

Dicen los que saben de esto, que el erotismo realmente, está en la imaginación, pero claro, te enfrentabas con el padre Pío en el confesionario al que  te arrastraban a la que te descuidabas, y el hombre te preguntaba si habías pecado de pensamiento, palabra u obra.

Tenía algo de sarcasmo, ¿Cómo de obra don mosén?…si hijo, que si estás enamorado de tu mano derecha, que veo te han puesto gafas.

-Miopía padre, miopía, que mi afición onanita es forzada, que ya quisiera tener algo mejor para aliviarme.

-Diez credos y diez padrenuestros.

En fin, un erotismo creativo el que se disfrutaba, besito en el parque cinco duros.

Siempre quedaba el guateque, y el grito de ¡Pepe pon los lentos que ya son las nueve!. Y a las diez, en casa. Daba de si, lo justo.

Las cosas fueron cambiando, poco a poco, parecía que al régimen mitad militar, mitad eclesiástico, le venía muy mal eso de que la peña diera rienda suelta a sus más bajos instintos, como gritaba el padre Pío cuando dejaba el confesionario y se subía al púlpito. (Y el muy jodido tocándole el culo a los niños), ya sabes haz lo que digo, no lo que hago.

Me acuerdo del silencio sepulcral en el cine Diagonal, cuando se le vió pelín de mamella a Anouk Aimeé en aquella especie de Ama Rosa, que fue “Un homme et une femme”, corría el 67. Antes ya habíamos visto a Ursula Andress con bikini, pero no se veía ninguna zona de pecado, que en eso Doña Anouk, fue pionera en España

Recuerdo que mi abuelo, que había visto buscar la pulga en el Apolo, no quería ver esas películas, ¡Claro!, pero y yo ¿qué?.

Otra erótica imaginativa era el tren de la costa, a ver si pillas sueca el fin de semana en Calella. Seguía siendo imaginación.

Se murió la bestia, y los que no habíamos visto Emmanuelle en Perpignan, o en Saint Jean de Luz, pudimos hacerlo, por fin,  con la llegada de la democracia, nos dieron erotismo vaporoso y algo pajillero, lo que había.

En esta España nuestra, que con tanta facilidad pasa de Periquillo a Don Pedro, se abrió la veda y le vimos el culo a todo el elenco de actores nacionales, porque lo del Naguisha Oshima fue una pasada, que cuando los japoneses se ponen brutos, no hay quien les pare. Alguno se resfrió con tanto destape.

Pasó el tiempo, y nos aburrimos de aquello, entre otras cosas porque el invento de Mary Quant, se había popularizado entre la hembra local, y aquí siempre se ha preferido el jamón en la mano que en sueños.

Con todos estos inventos, y con la llegada de los Tejeros, de las mordidas de PSOE, y los de Afananza Pandillar haciendo de las suyas, hicimos con el erotismo en el mundo oficial algo normal, ya que en la calle lo era.

Pero los armarios estaban llenos de maricones, y tortilleras. (Aún no se había inventado eso de gays y lesbianas), habrían aún de pasar unos buenos años, para que se abrieran los armarios, y consiguieran los afectados, las últimas libertades que debían repartirse.

Ya con el país lubricado, y con cierta alegría, el padre Pío dio a la ciudadanía una ducha de agua fría. El castigo divino. Se nos mueren Rock Hudson, Freddy Mercury, y tantas y tantas personas anónimas en todo el mundo. Antes una blenorragia era un riesgo, hasta un sifilón…pero esto, buuff, era demasiado.

Así, que todo marcha atrás, y con el añadido de que la teta de la Estrada no molaba, y el culo del “Cara de acelga” ya estaba muy visto.

Las cosas, gracias a Dios, fueron volviendo a su cauce, las nuevas terapias antivirales, permitieron nuevas salidas del armario, la bandera multicolor volvió a los balcones, y la tranquilidad a Chueca. Me alegro.

De forma que tenemos al erotismo en su sitio, medio siglo ha costado, y ahora es un elemento más de nuestra vida, con el protagonismo que le toca, ni más ni menos.

Dicho lo dicho, mi alcaldesa no me pone….lo siento Manuela, ¡que no!. Y lo mismo me pasa con la estética del erotismo arco iris, soy mucho más modesto, me educaron así y es lo que hay, ahora, que si es necesario, me partiré la cara por vuestras lentejuelas, plataformas y siliconas. ¡faltaría más!

Buenas noches y buena suerte