Junio 2013
Aún no se si he viajado, me he desplazado o simplemente ha sido un deja vù que, sin solución de continuidad se me ha venido encima.
Un vuelo europeo que me pareció uno de tantos que en su momento realicé por aquello de ganar el pan con el sudor de la frente….una noche fría y lluviosa con que Schipol me recibió, un hotel de negocios, como tantos otros,..tarjeta por delante, minibar incluído en el precio…cama grande y fría….Amsterdam me dio la bienvenida.
Por la mañana un paseo corto, los canales en su sitio, la cerveza cara e insulsa como siempre, las putas en sus escaparates, los canales arrastrando el agua del Amstel cuesta arriba hacia ese mar oscuro que amenaza la ciudad desde tiempos inmemoriales.
La maría, solo para socios locales, te atufa si te equivocas de bareto…mucha estética Harley, el Islam por las calles bebiendo te y Fanta, algún pollo magrebí vestido de domingo, y claro, a ver como lo hago para quedarme con tus guilders, hoy trastocados en euros. Se imponía la huída que habría llegado aunque no hubiera estado programada.
El barco, noventa y pico mil toneladas de tierras yankees, preparado en el canal de salida. Pelea, como no, por el último de mis derechos, que si había pagado esto o lo otro…que si de clase cojonuda o de medio pelo, que si la tarjetita era azulita o doradita….zumbido de sirenas, ligero movimiento, y la ciudad se desplaza mostrando desde el oscuro canal, la tristeza de esas construcciones calvinistas, que ni siquiera llegan a ser arquitectura, el palacio real sucio como siempre, dominando la plaza Dam, algunas cúpulas que habrían supuesto en Roma el ajusticiamiento del arquitecto….trenes llenos de esclavos a monedas de Unilever o Philips, bicicletas que deben usar, y que soportados por los eslóganes les hacen creer que son lo mejor para su corazón, lleno por otra parte del colesterol de su comida bovina. Fábricas de yo qué se, humo en el cielo gris y triste de una tierra rica en dinero…Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo.
El mar del norte frente a la proa…navegando sin velas dejando el Septentrión cálido atrás…escoltado por esos bacteriófagos que arrancan dinero del fondo marino, esas plataformas del Brent, que ponen los pelos de punta cuando piensas que hay personas dentro.
Días navegando, y claro, tiempo para observar la sociología de abordo. El barco está diseñado para que hagan dinero los Harvardcitos que lo poseen, perdón para crear valor a sus accionistas, y no para el placer de quienes nos encontramos en sus cubículos, y en sus pasillos. El staff parece reclutado en las tabernas del viejo Nantuckett ballenero de Melville. Algunos hasta parece que el capitán Acab los subió a bordo arrancándolos de los brazos de una puta portuaria, dormidos de alcohol barato. Filipinos quitándote la mierda, indios en la cocina, y el Caribe isleño y continental llevándote las cervezas.
Lujo hortera para ese pasaje de yankees de la cuarta edad que están haciendo el viaje de su vida a costa del fondo de pensiones del servicio postal americano, de la policía de L.A., o del condado de ese culo del mundo del medio oeste americano, que no tiene nombre, o que por tenerlo puede ser París…Texas.
Cuatro italianos, tres españoles, siete holandeses, y algún pollo de la Britania posindustrial, éramos las sobras de la cocina.
Gente en fin felices de comer mierda a media luz, y de que alguien les ofrezca vino barato al que llaman cabernet, o chardonnay, y creen por la gabachada que es una marca francesa de las que seguro toman Rockefeller o J.T.Morgan para desayunar.
El resto, mostradores de coma usted hasta reventar que recuerdan a los de cualquier comedor de fábrica, con sus trozos de pizza blandos, como los que se come vestido de cop Clint Eastwood en su coche patrulla, mientras vigila al malo. Todo como en casa que felicidad…por cierto deme algo mas de dinero que no sé si llegamos al presupuesto del trimestre y hay que pagar dividendos. Pues tenga usted.
Asia a un lado, al otro Europa y allá a su frente Estambul, era la deriva del pirata romántico, y la mía era tras el mito del solsticio del Norte, tras las brumas que han cegado el alma de estas gentes milenio tras milenio, que solo han aprovechado la corriente cálida del golfo para pescar bacalao, morirse de hambre durante milenios, y de pronto encontrar ¡Eureka¡ petróleo.
Pero todo a su tiempo.
La cáscara americana vomita colesterol de hamburgesas, y barrigas de coca cola en las Lofoten…..bacalao a secar, y ¡somos ricos¡ es lo primero que te dicen los comemierda locales, me recuerdan a lo de Calahorra no es Calahorra, Calahorra es Guasinton, que tie obispo y toa la hostia casaputas y un frontón.
Paisajes bellísimos en su desolación, hambre de sol, ventanas grandes sin cortinas, mucho bacalao seco….lo mandamos a España y a Italia, y a Portugal sabe usted???? Los que saben nos aprecian…otra vez pobrecito mi patrón piensa que el pobre soy yo..
Y cuando te hablan de su cultura???? Una pobre casa vikinga, tribus sin música sin literatura, pescamos, peleamos, rapiñamos, pintar no sabemos, y como tenemos leña hacemos casas de troncos, que cortar la piedra lleva mucha tech., asociada. La nieve no se ha ido aún…ya se irá. ..O no.
Más al Norte, dejando atrás el paralelo 66 y pico, diploma de navegar por el Círculo Polar Ártico, que impersonalizado te pone el filipino por debajo de la puerta. Gracias chaval, cuando lo vean los muchachos en el bar del pueblo no se lo van a creer.
Más al norte Spitsbergen. Paralelo 78. El puto culo del mundo, el archipiélago de Svalbard. Nada que comer, osos polares, zorros, focas, renos……y carbón. Pequeña colonia de mineros subvencionada por el dinero del petróleo noruego??? Ya no se extrae, pero como somos ricos podemos ahora ser ecologistas, y poner una escuela de posgrado para estudiar el cambio climático, y así mantener una población artificialmente…y claro la bandera.
Sólo un detalle de civilización….pero realmente excelsa.
Las necesidades religiosas se comparten. Hay varios credos activos, protestantes, católicos, musulmanes, judíos y budistas….y comparten templo. En serio creo que es un ejemplo de convivencia que debería conocer y aplicar el mundo.
Seis meses sin sol, y seis meses nublado. Envejeces rápido, y quieres suicidarte muy a menudo. Me voy de viaje al sur y luego volveré a la mamandurria del presupuesto que me permite ser ecologista sin mancharme las manos. Solo el avión les impide, por endogamia, la degeneración de la raza. A los turistas no nos da tiempo de ayudarles en tal menester, el barco zarpa a las cinco.
Y el mito que siempre persigo me espera a los 71º el casi punto mas meridional de la Europa continental (el de verdad es una península de mierda a tiro de piedra, pero no cabía ni el parking ni el hotel, y las vistas eran peores) ¿a quién le importa?.
Pues sí en el paso del Norte, en el finis terrae del meridion, te recibe un parking de caravanas un hotel con tiendas y una pelota de golf enorme en el techo….todo muy salvaje. El esqueleto terráqueo te indica que ya has llegado y que puedes hacer la afoto…En fin es lo que tienen los mitos. Pude alejarme un poco de todo aquel maremágnum de sáqueme Vd., una foto pal recuerdo, y en un peñasco pude al menos recordar que hice la misma gilipollez, en Buena Esperanza, y en Hornos….pero los mitómanos somos así. Esperamos a que Gaia, la madre, nos de en esos que creemos puntos de poder de su vientre, la sabiduría, la iluminación o el yo que sé….y a pesar de las muchedumbres creo que algo queda, y si no, pues cebada al rabo.
Otra vez el cascarón yankee hacia el sur, y el mito de nuevo. El solsticio, el sol de medianoche, el equilibrio, la noche de la fertilidad, tu alma y tú, la una en brazos del otro….qué lejos el Mediterráneo, qué lejos la playa mágica de la Lanzada, que lejos los conxuros, la coca y el benjamín de Codorniu (el de Rondel o Carta Nevada también vale).
Aquí no llega la noche, no amanece, todo es un amago, que acaba con el sol en el horizonte.
Tierra otra vez, la calvinista Noruega me regala sus brumas para que no vea ni siquiera por donde se esconden los Trolls, Pero tras la lluvia intuyo la belleza otoñal en primavera de una naturaleza apenas domesticada. Laderas arrasadas por aludes, ríos salmoneros que ríete del Nalón y sus Campanus, y bosques de coníferas hasta su límite de altitud que aquí apenas supera los 1200 metros.
Farallones y paredes inescalables, vamos el Urriellu pero a lo bestia. Más lluvia, lenguas de mar que inundan la tierra. Pueblos de gente rica, nuevos ricos de alma vikinga, aislados, a oscuras.
Noruega, que merece todos mis respetos, quiso siempre ser Suecia, pero nunca aprendieron a leer, ni a escribir, al principio lo hicieron en danés…Knut Hamsun es lo mejor que dieron y se llevó el mismo premio que Echegaray….la música de Grieg, que fuera de un trozo del Peer Gynt, y un concierto de piano, no es de lo más sublime de la música….y al final esa pintura inquietante de Mung, ese grito que parece anunciar una nueva distopia, el terror del hombre que le da la espalda al cataclismo.
Bergen parece un puerto bretón. Incrustado al fondo de un fiordo, del que los locales te hacen comentarios de poesía vikinga….Noruega son sus fiordos….y Bergen tiene el más bello….cosas así.
Negocio del bacalao, la liga hanseática plantando sus laureles. Germania uber alles…prohibido mezclarse con los vikingos locales. Aquí de aprendices, luego a Lübeck, al doctorado….
Fueron capital de Noruega hasta 1299, y aún se acuerdan, luego, por razones políticas, te explican, la cosa cambió a Oslo, que quedaba más cerca de Alemania…y ya se sabe que la Merkel, es la Merkel.
Por lo demás y si les quitas el barrio de Bryggen, (casi lo hacen ellos en los setenta) como Calahorra en la costa, pero sin pasado romano y sin poetas como Marcial. ¡Qué cosas!.
Y esto es lo que dio de si la tierra que fue de los Vikingos y de los Trolls de bosque y de mar, de Elfos, hadas, bacalao, salmón, noche….y petróleo.
De nuevo la escolta de los bacteriófagos, hasta las tierras del Gouda y del arenque seco…..mismo hotel, mismo frío en el sol mortecino de Amsterdam, que fue brillante por un instante….saludar a Rembrandt, que casi no se deja, por aquello del toque sevillano del Rijs. Toda Europa delante de la guardia de noche, y de tantos retratos de grupos de mercaderes haciendo dinero con el comercio de las Indias, firmando contratos….el súmmum del calvinismo, todos muy seriecitos preparando la burbuja financiera de los tulipanes y sus bulbos. El que no corra se arruina…El mercado de las flores junto al canal que hoy parece un Carrefour de flores al aire libre, y el barquito que te recuerda lo que sufrieron los judíos en cuerpo de Ana Frank, y como ahorraban en impuestos haciendo las casas con poca fachada y mucho culo….
Estos lo que querían es ser británicos y creo que lo han conseguido con la comida…que no es poco, aún no con la bebida ya que no les salen las cervezas por mucho Heineken que enseñen, como las buenas bitter o ales británicas.
Lo único que les sale bueno, (porque creo yo no sigue para nada los cauces sociales de su momento) es su Vicentet, el del pelo rojo, el de Paris y Arles, el enemigo íntimo de Gauguin, el del manicomio en Saint Remy-en Provence, el que nunca vendió un cuadro, el único holandés…(el errante no cuenta) brillante. (Lo de Cruyff es otra cosa).
Pasear por las salas de su templo (a buenas horas mangas verdes) hace que por si solo valga la pena ir a Amsterdam, es una inyección de luz y de vida pugnando por gritar estética, que te llega al alma, y te hace olvidar las oscuridades de Rembrandt.
Y eso fue todo, más Schipol, más salas de ejecutivos, esclavos del siglo 20/21, más vuelo de negocio…..y a pesar, o gracias a todo esto vuelvo con el alma enriquecida
