De repente decides salir de tu tierra por aquello de que el viaje es lo que de verdad abre el espíritu, que lo que importa es el camino, que el a dónde se llega no tiene ningún valor, que esto es el juego de la oca, que si se cae en la muerte, no importa, el ciclo empieza de nuevo.
Lo de siempre, que la posada es la compensación del epicúreo, que en el pozo está Circe, y no siempre apetece salir de él, que hay charcos con ocas, que hay atajos, laberintos, alegrías y tristezas, todo evidentemente en función de nuestras expectativas y en función de lo que nuestro entorno nos depare.
Así que cuando coges la mochila y decides salir hacia no sé dónde para hacer no sé qué, parece, a poco que medites, que entras en el laberinto pero sin el hilo de Ariadna, que uno no es ningún Teseo, ¡diantres!, se te debería empezar a limpiar el alma de tantas y tantas cosas que de alguna forma te tienen apegado a esta maldita rueda de la fortuna y de la que creemos depender.
Pero empiezo a pensar que el viaje ya no existe, que todos estamos viviendo en el mismo entorno indiferentemente del punto geográfico en el que te encuentres, que es lo mismo estar en Mongat, que dicho sea de paso es mi pueblo, que estar en Katmandú, que no lo es, pero como si lo fuese, no dejas de estar abrazado a los detalles que te rodean, que te persiguen de Wi-Fi en Wi-Fi por todo el planeta.
Y es que uno no sabe como quitarse de encima esa cadena maldita que nos hemos colgado al cuello sin padecer un síndrome de abstinencia descomunal, que estar conectado es una forma de estar preso, de estar controlado, vigilado, escudriñado cada segundo de tu vida, y a cambio de que seas únicamente un contacto, un elemento pasivo de la publicidad y el márketing mundial que se compra y se vende a muy bajo precio. Pero tacita a tacita…. .
Y como consecuencia de ello, ya no viajas, vas de un sitio a otro, de déjà vu en déjà vu, y a cada vuelta de cada esquina sabes lo que te vas a encontrar, te lo ha enseñado el folleto turístico de turno, que te lo enseñó la tele aquel día, que el mundo es ya una puñetera balsa de agua contaminada donde la sorpresa, el aprendizaje está manipulado y dirigido por no sé quién, ni para qué. Pero poco importa porque a esta bitácora debe llegar uno llorado, que no estamos para amargar a la peña más de lo necesario.
Así, que a uno, cuando le venga el asunto ese de viajar, lo mejor será hacer un poco de introspección, que me han dicho que en esa zona no hay Wi-Fi, y que siempre puedes descubrir cosas que no estén a la venta en los folletos turísticos. Que en lo demás solo hay manadas de gente dirigidas por páginas de internet iguales, por guías turísticos iguales, o incluso por ti mismo, que no dejas de ser ya otro producto de este siglo veintiuno en donde los reductos en los que aún viven seres humanos son cada vez más escasos.
Y la cosa es que nos han modificado tanto que a lo mejor ya ni siquiera somos eso, seres humanos, que somos otra cosa y aún no nos hemos dado cuenta, porque a lo mejor aún no nos han implantado la sensación de que no sentimos, de que no soñamos como seres humanos sino como elementos controlados por a saber qué o a saber quién. Y si no controlados, al menos dirigidos, que la individualidad ya no está, ya no existe, ya no se lleva.
Y lo que decía, quieres ver la cuna de tu civilización y a lo mejor quieres también intentar sentir el aire que se respira en la colina de la Acrópolis, pero la sensación es de que ya no existe, se ha convertido en parte del gran parque temático que es este mundo, en el que hacerse un auto retrato parece ser lo único importante.
Sé que quedan aún muchos sitios en este mundo en los que simplemente late esta vulgarización de los caminos, ese poco interés de la masa en dejar de serlo, en buscar la individualidad, pero me temo que ese latido no es más que el preludio a su futura inclusión, que las cosas hay que hacerlas de forma escalonada.
Así me parece que va esta historia en la que todos nos subimos a los aviones baratos, con el móvil en ristre, que hay que decir a todo el mundo donde estamos, qué hacemos, qué comemos, qué….qué, nada, que al final están las cosas cada vez más vacías de significados trascendentes, de los que nos permiten ser realmente ser felices si no nos hubiesen implantado que la acumulación es lo único válido, y que debemos estar atados a la posesión de cosas que tienen los demás para que los balances sigan creciendo.
Parece que a la vuelta debemos ser indepes, o no serlo, y defender la posición con la violencia requerida, que los argumentos no tienen valor cuando se ha conseguido que uno a uno, los individuos que forman la masa, no sean capaces de razonar, de analizar, de deducir. Así que si aparece en Alemania un nuevo partido nazi, sea bienvenido, que es lo mismo, que nadie va a analizar nada, y las consecuencias están demasiado lejos.
Votaremos al Barça, votaremos al Bayer de Münich, o nos quedaremos en casa, que al final la cosa nos importa poco uno a uno, si lo analizamos, si lo estudiamos, cosa imposible por otra parte imposible para los pueblos occidentales que ya han sido intelectualmente abducidos.
Todo esto, al final hace que un viaje sea huero, al caminar por las vías que emanan de los teléfonos móviles que han sido llamados “Smart”, cuya traducción incluye “listo”, “astuto”, pícaro al fin y al cabo, y que nadie se llame a engaño, no son inteligentes, quienes lo son, son sus diseñadores, y los imbéciles, nosotros, que hemos puesto nuestras vidas en sus manos.
Con su pan se lo coman

La madre del cordero, que todo el mundo se niega a reconocer, es la que de verdad mueve los hilos. Puñetera obviedad, pero a veces de lo más obvio se destila la esencia de las cosas.
Y vamos allá, que todo esto viene a cuento de la visión que los paniaguados comentaristas de las emisoras de radio, a través de sus becarios sesentones de este veranillo te sueltan de cualquiera de los conflictos que están apareciendo por el solar patrio estos días.
No pienso ni mencionar nombres de ilustres habladores, ni de las organizaciones que los sustentan, que los que aguantamos somos los ciudadanos, y encima van y se te ofenden, que de pieles finas está el territorio lleno.
En la frontera del Tarajal, a la carrera se cuelan tropecientas personas que están dispuestas a darlo todo para ser encarcelados en Europa. Al parecer, hay cuatro o cinco policías de fronteras, de esos que están especializados en sellar pasaportes que de pronto deben hacer frente a la avalancha.
Sin formación específica, y muy a la española, intentan pararlos casi a empujones, y viene la organización supuestamente humanitaria y los tilda poco menos que de asesinos brutales, que usan técnicas dignas de las satrapías de las que los “invasores” andan huyendo.
Dejando a un lado las alegaciones de los sindicatos policiales, a esos pobres guardias se les va a caer muy posiblemente el pelo, que al Señor Ministro de la cosa Interior, no le revienta las vacaciones ni el Obispo de la Diócesis.
¿Y dónde está la madre del cordero?, aquí hay varias madres, a saber:
Una frontera con Marruecos con un paso de cerca de cuarenta mil personas diarias cruzándolo, simplemente para hacer contrabando, modesto, que lo necesitan los más para la humilde subsistencia que llevan en sus pueblos de origen en los alrededores de Ceuta, requiere algo más que cuatro o cinco guardias a turnos que a saber cómo son y con salarios que no creo que lleguen a los mil euros, trabajando en unas instalaciones casi tercermundistas.
Así que esta madre del cordero, que la alimente quien corresponda.
Que la siguiente se refiere a que el tal paso fronterizo es a la vez la frontera sur de Europa, y algo tendrían que hacer los socios para evitar que esta situación se diese año tras año, pero no es así, y a uno que después de mucho tiempo en este mundo, cuando le hablan de Blancanieves, siempre cree que le hablan de unos polvos para lavar la ropa. Una solución sería, quizás, enviar a todos los que nos llegan con un billete de avión a Bruselas, a Copenhagen, a Estocolmo, a Köln, a Normandie, y listo, que por esos pagos sí que atan los perros con longanizas.
Pero hay más madres del cordero, y es que al parecer al reino alauita, le soltamos una pasta gansa para que estas cosas no sucedan, pero también les deben soltar a una minoría de funcionarios corruptos los transportadores de migrantes.
A saber quién paga más, que el caso es que esa pobre gente, que se ve impelida a viajar por tener en sus lugares de origen vidas que ninguno de nosotros aguantaría más de diez minutos, son los que menos culpa tienen del tinglado siniestro alrededor de todo este asqueroso tráfico.
Y luego están las organizaciones que se dedican a “facilitar” esos tránsitos, y no hay más que ver los precios que se dicen requieren a los que posteriormente serán esclavizados, violados, asesinados, siempre según las informaciones que nos llegan, y a las que nadie al parecer pone coto, que es más fácil dejarles abrir cuentas en Gibraltar, Jersey, Ginebra, o donde sea, que utilizar recursos de occidente para perseguirlos de forma eficaz, que por cierto, se puede, seguro que en esta época de tecnología desbordada, se puede.
Pero sigue habiendo madres del cordero por ahí ocultas, algunas con siglos de existencia, que se remontan a cuando los europeos decidimos repartirnos África, esto pa ti, esto pa mí.
Y cuando la cosa de la soberanía en forma de provincia, de territoire d’outre mer, o cualquier fórmula de mierda que justificase el expolio, nos pareció poco vendible, pues se retira uno del poder ejecutivo, para transformarse en el poder fáctico.
Que a ver si los gabachos van a renunciar a las condiciones comerciales de expolio que mantienen con su Afrique francophone, o los belgas, o los alemanes, o hasta nosotros los iberos, sea en versión española o portuguesa.
Y me dicen las organizaciones humanitarias, que los cinco aduaneros españoles son poco menos que la policía de Idi Amin, que actúan con una ilimitada e inusitada violencia contra los doscientos que se les vienen encima.
Y me pregunto yo, por qué los comentaristas no claman una a una y por su orden con todas las madres del cordero, incluídas las organizaciones humanitarias esas, que sin el tráfico humano del que se quejan no sobrevivirían, que nadie les haría donaciones, ni en las colectas callejeras, ni los países que quieren lavar su cara, ni los bancos que más aún, ni siquiera las grandes compañías, multinacionales que prefieren se hable de lo brutos que son los guardias españoles, y no de los muertos del día de la explotación de Koltán, o del dinero que lavan gracias al comercio de lo que quieran, oro, diamantes, petróleo, Ferraris.
Así que no me mareen unos y otros con estas campañas hueras, que no son más que cortinas de humo para tapar los más innobles comercios que este fenómeno da en el mundo africano.
Así, que propongo, en primer lugar educar a la gente en origen, organizar de forma adecuada el reparto de la riqueza en origen, de nuevo, recordar a los países que toda esta gente atraviesa que está en sus manos evitar que esto ocurra, y si no lo hacen, es por razones económicas, ninguna otra. Ni religiosas, ni políticas, solo económicas para enriquecimiento de unos pocos que además, en demasiados casos, actúan de representantes o delegados de intereses occidentales.
Propongo también las inversiones necesarias para evitar que esto ocurra, pero no hablo de instalaciones aduaneras más sofisticadas o desplazar a la Legión al Tarajal, si no, de nuevo en origen, que no conozco a nadie que de alguna forma haya venido de esas tierras, y que no esté soñando en volver a su amado país de origen, claro que en condiciones dignas.
Así, que por favor, dejen ya de joder con la pelota, manden a esta gente en bussines a Estocolmo, y que les den allí lo necesario para llevar una vida digna, o en Marbella, que aquí también se está bien, aunque ese año muchos de los que están metidos en el negocio, no puedan cambiar el Ferrari.
¡A tomar por culo!

Puestos a fastidiar, voy y leo en no sé dónde, un comentario, entre real y con mala leche, pero que realmente me ha gustado.
Y me ha gustado, porque trata sobre una de mis aficiones, a las que quizás debería llamar de otra forma, y se trata de la lectura.
Os puedo jurar que he leído mucho en mi vida, lo que evidentemente es poco, ya que me hubiese gustado leer diez o quince veces más, pero como ya comentaba el otro día, soy un niño disperso, que le gusta el vuelo de las moscas, y ver pasar por la calle, mientras me tomo mi cervecita, a las chicas de pollera corta, a los ganapanes encorbatados, o incluso a los seres anodinos, sea dicho y hecho todo en su orden, que estas cosas deben ser así, que con que se muevan ya tienen mi atención.
Y comentaba el pollo de mi lectura matutina cuales eran sus preferencias de estilo, y además el muy puñetero daba sus razones, con mala leche, pero las daba, que es cosa que, últimamente con eso de los ciento cuarenta caracteres, la peña suelta la parida, y te quedas “in albis” acerca de las motivaciones del aserto.
Vamos que el hombre mantenía que su pasión eran las obras cortas, esas en las que el escritor se esmeraba tanto, hacía todo con tanta delicadeza, que el solo hecho de imaginar que un lector se había saltado un párrafo, podría conducirle al suicidio, o a la febril corrección de todo el texto, ya que para el autor sería inconcebible que alguien no dejara de pasar sus ojos por ese trozo de su obra que le llevó días componer, y eran sólo tres o cuatro frases.
Yo recuerdo, en mi loca adolescencia, que pasé por el ejercicio más duro que un chaval puede pasar, y fue tragarme sin despeinarme aquella obra de Mijail Sholojov, “El Don apacible”, con sus cuatro tomos de cuatrocientas páginas, uno de los cuales se dedicaba a la descripción detallada de un batallón del ejército ruso que luchó en una de las guerras en Polonia.
O haberme tragado sin pestañear, la visión de Flaubert sobre el vestido de la señora Bovary, con la lógica consecuencia de la pérdida de algún empaste, que todo tiene sus consecuencias. Don Gustavo era así.
Y ahí sale la mala leche del comentarista de esta mañana, que este tipo de escritores lo hacen al peso, que si le compras “Los Campesinos” a Lazlo Raymond, estas pagando la descripción detallada de los campos de cereales polacos en otoño, o en verano, que a todos, menos al tal don Ladislao y a su editor se nos da una higa. Y si te lo saltas, te aguantas, que lo has comprado, te lo han vendido, han cobrado, y tú te llevas el detalle de las casacas del húsar invadiendo Polonia, los encajes del vestido de la Bovary, o el centeno polaco.
¡Haber escogido la muerte!, que diría mi hija.
Y lleva razón este muchacho, que parece que los éxitos de ventas, se cotizan al peso, que con menos de mil páginas te arrinconan en las editoriales, y no te digo en las estanterías, que los expertos en mercadotecnia, rápidamente te comentan que no se ven, que no son atractivos para el consumidor, que aunque nunca se lean quedan muy aparentes en “mueble” del salón.
Además sé de buena tinta, que para que te den el premio Nobel, salvo honrosas excepciones, o llevas en tu curriculum tochos en donde se describe con todo lujo de detalles y precisión lingüística el escroto del protagonista, en sesenta o setenta páginas como poco, o no te dan ni el Nadal, por decir algo.
Así que le daré la razón al comentarista que me ha dado luz en este asunto, mientras me quitaba la legaña, con paciencia, a la espera del desayuno y mi forzada presencia en el tee del uno.
La tiene, que el secreto de la literatura a lo mejor está en esa novela corta, en ese cuento largo, o en ese cuento exiguo, en, como decía Mozart, no falta ni sobra ninguna nota, majestad.
Así, que a pasear mi tiempo de lectura por esos partos de Juan Rulfo, extenuantes para el escritor, o por esos cuentos de Poe, de Bradbury, de Borges, o de Paz, que me es lo mismo.
Que en esas historias no puedes saltarte una letra, porque la necesitas para tu placer, que Chejov te lo recuerda, y hasta Cervantes te compone su gran obra como suma de cuentos, de aventuras independientes.
Y como las cosas son así, a veces, tendré que pensar en releer esas cartas desde mi molino, que nos dejó Daudet, o repasar los Cuentos de Canterbury, o el mismísimo Decamerón, evitando, siempre caer en las garras de Alessandro Manzoni, que lo de “Promessi Spossi”, parece que se escribió para que los estudiantes de seconda liceo, aprendiesen a sufrir.
En estos últimos meses, alguien que se cree que soy un erudito, me pidió consejo para iniciarse en la literatura, y mi decisión ha sido encaminar a la persona a la novela corta, al cuento, a que se lea el diablo en los infiernos, que se esconde en el Decamerón, que busque cuentos de Las Mil y una Noches, que descubra a Chejov, que sienta lo que hay detrás de esas piezas perfectas de Gogol, que se enamore de la leyendas de Bécquer, o que incluso navegue en esa pieza casi de ensueño que es “Toutes les matins du monde”.
Porque ahí, estoy seguro que descubrirá lo que significa el esfuerzo creador del escritor que quiere transmitir un mensaje a través de una obra de arte, no del pollo “llena páginas” que espera el Nobel, o el Nadal.
Y lo que digo, vale también para la poesía, ese arte que debe transmitir la música de la palabra junto al sentimiento que forzosamente ha de despertar en el lector, y ahí tengo que reconocer en los japoneses con sus Haikos son capaces de llegar a límites de sensibilidad increíbles, pero ¡cómo no!, y para reventar el artículo, diré que el poema que más me ha emocionado, ha sido el de un premio Nobel, que escribió la novela corta más bella que haya jamás leído, Platero y yo, más incluso que Le petit prince, que ya es decir.
Así que acabaremos con esa, para mí joya de la expresión poética, que el calificativo no es importante.
“No le toques más, que así es la rosa”
Brillante sumario de la oda de Horacio
Persicos odi, puer, apparatus,
displicent nexae philyra coronae;
mitte sectari, rosa quo locorum
sera moretur.

simplici myrto nihil allabores
sedulus, curo: neque te ministrum
dedecet myrtus neque me sub arta
uite bibentem.
Y vaya todo esto como homenaje a un gran hombre que nos dejó las más bellas estrofas escritas en el siglo XX, en el ciento veinticinco aniversario del nacimiento de Don Antonio Machado.
Por él.

En casa siempre me han dicho que tengo mucho cuento, y ya se sabe, a uno en casa creen que le conocen, y con esa creencia te sueltan cualquier cosa y se quedan tan anchos.
Mis amigos, los antiguos, que son muy, pero que muy pocos, desgraciadamente para mí, comparten la opinión de la familia, con lo que la cosa empieza a tener cierta consistencia, los nuevos, los que han aparecido en los últimos tres o cuatro años, los tengo aún en fase de deslumbramiento, porque tengo mucho cuento, y aún no se han dado cuenta.
Lo que más me divierte de todas estas cosas, que además son de lo más refrescantes en verano, es que me permiten jugar, con unos y con otros, lo que no está nada mal, que el juego para mí es el aprendizaje de los niños, y en el fondo, aunque el carnet de identidad se empeñe en su grosería, es lo que quiero ser cuando me muera, un niño de un montón de años, con las ganas de aprender intactas, con la vaguería que caracteriza a quienes, como los niños, es casi imposible centrarlos en una sola cosa, que la dispersión es el más excitante de los juegos.
Y en esa dispersión es donde entra lo más divertido del asunto, porque los niños cuando llevamos mucho tiempo en la puñetera tierra, hemos tenido la oportunidad de jugar a muchos juegos diferentes, cosa que a los que siguen la recomendada senda de niñez/adolescencia/juventud/madurez/vejez/sabiduría, no acostumbra a tocarles que al final son capaces de ser los mejores en algo, cosa por cierto que admiro, y me siento absolutamente incapaz de conseguir, que se ha movido una mosca en la esquina de la habitación y dejo de leer a Hegel, por ejemplo, que además, quién me mandaría meterme en esos berenjenales.
Estando en estas cosas cualquiera de los que no me conocen aún del todo, a la que me descuido, los pillo con gesto de admiración, porque les hablo en titulares de muchas cosas, pero a partir de la segunda capa, empiezo a tirar del arte de la discusión si se me pone en plan especialista, y me pongo a disertar sobre Paul Hogan, por ejemplo, y su influencia sobre el desarrollo del wrestling en el sur de California, con lo que me acaban tomando por un Leonardo, como poco.
Esta terrible confesión que estoy haciendo, es para aclarar a la peña que está llegando en los últimos trimestres a mi círculo, que no, que no soy Leonardo, ni mucho menos, que lo mío es mucho más Mr. Chance, aunque no tenga la cara de Peter Sellers.
Y es lo que tenemos los niños sesentones, que no nos gusta hacer daño, que no nos gusta engañar, aunque si es jugando no nos importe que en cualquier momento los mayores se queden despistados, y digan aquello de que “es cosa de niños”, que es lo que dicen los adultos cuando no entienden el juego que les propone un niño.
Y, por favor, que nadie ande jodiendo con eso del síndrome de Peter Pan, que lo de Barrie es otra cosa, que lleva ese filtro calvinista y cabroncete del clasismo británico, al que le encanta por cierto meterse con las castas indias….pero eso es harina de otro costal.
Sí, queridos, como me dijo una vez un británico cuando iba a empezar la cuarta década de mi vida, “chaval”, bueno, de hecho dijo Mr. Rodríguez, que el hombre para eso era muy considerado, “no olvides nunca que el trabajo es un juego, así que juega, y disfruta”.
Ya lo sabía, que es lo que tenemos los niños, incluso al final de la veintena, que no solo el trabajo, la vida es un juego, y debe serlo hasta el final, aunque un día te pongas la levita y otro día el calzón corto.
Y digo esto, digo todo esto, porque a través de estas páginas también juego, juego con vosotros, los que me leéis, los que me usan para vender sus productos en Taiwan y se han equivocado de página, con los que piensan que detrás de este juego hay un erudito, o que la gran desgracia de las letras españolas es que no me haya dedicado a escribir de una puñetera vez el Quijote, pero esta vez bien escrito, que a una sola mano solo se escriben chapuzas, y con Lope de Vega llenando teatros, encima te pones nervioso y pasa lo que pasa.
Y no, estáis leyendo a un niño talludito, que diría mi abuela, que intenta provocaros a cada momento para que el juego continúe, que en caso contrario el niño se amuerma, o le sale la parte sádica, y se dedica a poner petardos en las colas de los perros, y eso, todos sabemos que no está nada bien.
Pero ni en la técnica de la provocación soy un experto, que no quiero serlo en nada, que luego viene alguien y empieza con esa cosa de los protocolos, de la profundización en la técnica de la provocación, y acaba criticándole a uno, y a los niños no se les puede criticar, porque no entendemos ese palabro, como mucho, a los niños de mi generación se les daba un pescozón o se ganaban una bronca monumental seguida de un castigo que iba desde dejarte sin postre, a no llevarte el miércoles al cine de barrio a ver “Horizontes lejanos” y “Cuando ruje la marabunta”, en bonito programa doble de cine de barrio, de esos que se alfombraban con cáscaras de pipas de girasol.
Y como niño disperso, vaya desde aquí mi admiración hacia los que han sido capaces de seguir la escondida senda por donde han ido- los pocos sabios que en el mundo han sido, que todas las opciones son admirables, sobre todo si se realizan con ese convencimiento que va dando el cúmulo de pasos realizado.
Y sigo aprendiendo de otros niños que voy conociendo, de distintas edades claro, que eso de la niñez no es cosa exclusiva de los impúberes como me gustaría haber demostrado hoy, porque el aprendizaje, aunque sea en titulares, como Mr. Chance, es chuli que te cagas, sobre todo si en cualquier momento puedes dispersarte porque el vuelo de una mosca te ha hecho ver la refracción de un rayo de sol en un vaso de agua, y de pronto al ver ese mini arco iris te crees el gran físico del año.
¿Jugamos?

Mark Zückerberg, el todo poderoso dueño de Caralibro, se nos ha descolgado hoy con una serie de declaraciones interesantes, a raíz del discurso que con motivo de su graduación en Harvard, ofreció “Urbi et 0rbe”, que este tipo de gente habla siempre así.
Le costó al bueno de Mark, según nos cuentan las crónicas, doce añitos eso de terminar la carrera, que estaba el muchacho dedicado en cuerpo y alma a levantar su imperio, y no estaba para broncas de cátedros, digo yo. Sus papás encantados, la sociedad americana casi tanto como la familia, y él supongo que no se habrá apuntado a la cola de los estudiantes que buscan un puesto de becario en algún bufete de campanillas.
Ahora bien, en su discurso ha mencionado algunas cosas, que me han gustado, y que llevo diciendo bastante tiempo, otras desde luego que son suyas, y solo suyas, que no me lo ha copiado todo.
La primera que debo reconocerle, es su mención a que la cantidad de dinero que ha obtenido, le parece obscena, y me consta que va a dejar toda su fortuna a la Fundación que ha creado.
Piensa Mark, que el mundo debe ser más igualitario, en el buen sentido de la palabra, y que para mí, y parece que para él se fundamenta en la igualdad de oportunidades para todos, es decir, que todo el mundo pueda tener la mejor educación, y eso forzosamente no quiere decir que vaya todo el mundo a Harvard, sino aquellos que realmente tengan los méritos personales para conseguirlo.
No sé si está planteando la gratuidad de la institución para los alumnos, de forma que la financiación llegue por otras vías, que realmente los alumnos son en casi todos los casos los únicos que no pueden pagar los costes del aprendizaje.
Plantea que la educación debería ser algo “personalizado”, y lleva razón, todos somos diferentes, y de la misma forma que tendemos a buscar soluciones a las enfermedades, o a las compras de bragas que se ajusten lo máximo posible al objetivo que se plantee, por qué no hacerlo con la educación.
No tardaremos mucho en ver impresoras 3D en el Corte Inglés, imprimiendo tu camisa o tus gayumbos siguiendo las instrucciones que tu ADN y su expresión fenotípica haya calculado un algoritmo, que tendrá en cuenta tus alergias y lo que espera tu entorno acerca de tu aspecto externo.(La búsqueda desesperada del «me gusta» de la manada)
La educación, que desgraciadamente ha ido perdiendo a pasos agigantados en todo el mundo (quizás con la excepción china) calidad y eficacia, parte de la idea de que todos somos iguales (falso), y el objetivo que demasiadas veces se reduce al trámite administrativo de haber superado unos protocolos, y el tipo de adoctrinamiento que debe insertarse en el cerebro de los estudiantes, no son desde luego una metan aceptable.
La consecuencia, es ir obteniendo cada vez más poblaciones homogéneas, poco formadas, bien adoctrinadas, que hace la vida más fácil a cualquier cadena de producción a la hora de plantear los productos que deben salir al mercado.
Las tecnologías que hoy tenemos disponibles son perfectamente capaces de diseñar sistemas de educación personalizados, nunca la misma materia para los cuarenta alumnos de la clase, cada uno tiene sus capacidades, sus intereses, sus deficiencias, y sus virtudes.
Y eso lo conocen perfectamente las compañías de gran consumo..(y no tan grande), que son capaces de decir con precisión apechuscante, qué vas a comprar mañana no ya como consecuencia de la conducta del grupo, sino con tu posición dentro de la manada. Pero sin embargo el conocimiento que tenemos de nosotros mismos, no es tan profundo como el que pueda tener sobre nosotros el director de márketing de la multinacional de turno, y en eso jugamos con absoluta desventaja.
Así, que amigo Mark, ¡uuupppss! ¡que no tengo Caralibro!, estoy de acuerdo en tu campaña de personalizar la educación, aunque no sé cómo se integrará el factor humano del educador en todo eso. No sé si podremos unirnos sentimentalmente a nuestro maestro, que quizás sea un elemento holográfico. Pero todo se andará.
Parece que en esto de la igualdad, mencionó algo que es realmente importante, y es la pérdida de talento que sufre el mundo por la falta de medios económicos individuales en la mayoría de los casos.
Y es que lleva razón, la falta de un colchón económico provoca que la mayoría de los seres humanos deban utilizar sus capacidades para la supervivencia, quedando relegada la creatividad a aquellas personas que tienen recursos suficientes.
Y es cierto que la cantidad de talento que a cada momento desaparece por el sumidero es insoportable.
Esto entronca con la famosa renta básica de la que cada vez se habla más cuando se empiezan a considerar las consecuencias de la aparición de la Inteligencia Artificial de forma importante en la robótica, en los mercados de trabajo.
Reconozco humildemente mi incapacidad de poder determinar si una renta básica que garantizase de por vida a todos los seres humanos un bienestar aceptable, sería la solución. Lo ignoro, porque mi bienestar es diferente del suyo, señor lector, y no te digo nada si eres bosquimano, o de la Isla de Java, que nuestro concepto de bienestar depende del adoctrinamiento que hemos recibido en nuestras épocas de formación, y si seguimos las ideas de Mark, que me gustan, y tenemos una educación personalizada mi bienestar básico deberá ser personal, y además su coste será consecuencia directa.
No es fácil enfrentarse a los retos que la nueva sociedad nos va lanzando, sobre todo cuando las primeras consecuencias que ha tenido esta nueva era sobre la Humanidad ha sido una desviación de rentas desmesurada hacia capas de la población muy selectas, con el consiguiente cabreo general, que garantizo reventará por algún sitio, de forma cruenta o incruenta, pero reventará.
Que quisiera recordarle a Mark, que el acceso que él tuvo a una educación en Harvard, se debió a que ya estaba entre los elegibles posibles, cosa que mi amigo de dieciocho años que cose ropa deportiva en Katmandú a un dólar la hora para los de Columbia o North Face, nunca pudo serlo.
Ni las niñas mejicanas a las que su madre pone a la venta sus virginidades a los trece o catorce años, para que un narcotraficante o un blanco rico del norte opulento, las viole por mil o dos mil dólares. No, esas tampoco serán elegibles para al menos intentar algo en Yale, en Stanford, en Oxford, en Bocconi, en Tübingen en…..
A lo mejor en los proyectos de la Fundación del bueno de Mark, estas cosas se tienen en cuenta, que siempre que un mil millonario se mete en estos líos de las fundaciones me suena a lo mismo. No voy a pagar impuestos, y como soy lo suficientemente soberbio y rico, decido yo las políticas de inversión, que los representantes políticos de los ciudadanos no lo saben hacer.
Con su pan se lo coman

Por una de esas cosas de la vida, hoy ha caído de nuevo en mis manos un ejemplar de “Lettres de mon Moulin” un precioso libro de cuentos de Alphonse Daudet.
No me voy a poner en plan Wilkipedia, ni de broma, solo recordar por encima que Daudet era un escritor provenzal que escribió este texto con veintimuchos años, y que de alguna forma significó poner en la literatura, hacia la mitad del siglo XIX, la Provenza francesa, que es una de las tierras más bellas del mundo.
Algo he paseado por allí, no tanto como se merece, y mucho menos de lo que me hubiese gustado, así que tampoco puedo entrar en detalles de lo que esos pequeños pueblos ofrecen al viajero y mucho menos al residente.
Sin embargo, releer ahora alguno de sus cuentos, no solo me retrotrae a cuando de adolescente con el bozo incipiente, mi profesor del instituto, Don Ildefonso Grande, intentaba que me entrara la lengua de Molière en el cabezo, si no a los momentos que tantas y tantas veces han significado un placer inmenso al sumergirme en sus páginas.
Los cuentos de las cartas desde mi molino, son casi para niños, y están sobre todo construidos sobre los campos de lavandas provenzales, sobre los caminos que seguramente Daudet siguió entre pueblo y pueblo, para visitar a un amigo, o para ir a una de esas fiestas que siempre tienen un elemento (como no podía ser de otra forma), pagano.
Quiero recordar la historia de Blanchette, la cabrita blanca del buen Monsieur Seguin, que valiente peleó con el lobo toda la noche, hasta que el lobo se la comió, como a todas las cabras del buen Monsieur Seguin….pero lo bonito del cuento es que nos recuerda cierta trashumancia, como en nuestra Soria, a donde llegaban los ganados cuando el calor apretaba en las tierras extremeñas. Aquí los ganados dejaban la Provenza y escapaban hacia los Alpes, esos que estaban allí cerca protegiéndolos y con hierba que llegaba hasta el vientre de las bestias. El cuento al final tiene algo de cutre, y es intentar decir que la libertad, al final, conduce a la muerte, que las ansias de los jóvenes de cortar sus cuerdas, o de saltar por la ventana, difícilmente acaban en la libertad soñada. Siempre hay un lobo acechando.
O cuando el buen subprefecto, que iba de gira, e intentaba hacer un bonito discurso….y no le salía.—Mosieurs et cheres administrés….que el olor de las flores de primavera que entraban en carruaje de la subprefectura, no le dejaban pensar. Daudet nos lleva hasta un bosque donde al final el subprefecto, en vez de preparar discursos, hacía versos.
Son una tras otra las pequeñas historias como la de aquel buen M. Martin, el cura de Cucugnan, que estaba desesperado porque ningún feligrés iba a su parroquia, y como los hace volver al rebaño. El bueno de Daudet, usa ese cuento para contarnos un poco y por encima los defectos de sus paisanos, sus oficios…sus miedos.
Y así historia tras historia, que hasta los papas de Avignon aparecen por ahí junto a los ejemplos de rencor eclesiástico de la mula del Papa, que guardó su venganza en forma de coz, más de siete años. No te fíes de ese provenzal, que es más vengativo que la mula del Papa, nos recuerda Daudet.
Hasta la llegada de la tecnología en forma de molino de vapor, tiene cabida en sus páginas, y el efecto desolador que produce, no solo en las gentes, sino en el paisaje, pero también despierta esa solidaridad que a M. Cornille le devuelve la ilusión por vivir que le habían robado los nuevos tiempos.
Pues sí, bonitos recuerdos, como digo, no solo de aquellos años en los que desde el Juan de Austria, el instituto donde intentaban desasnarme, mi bozo casi pasa a bigote, si no de esa tierra provenzal, la del poeta Frèdèric Mistral que quiso recuperar la lengua local, y darle una literatura que la hiciese universal.
No sé muy bien, que movió a este hombre a reivindicar no solo una lengua sino la búsqueda de un cierto estatus de independencia a La Provenza, pero sus estudios lingüísticos y sobre todo su poema Mireille, le llevaron a la obtención del premio Nobel en 1904, junto a nuestro Echegaray.
Claramente el bueno de Mistral, con ese bello apellido de viento, o de tren, que de todo hay, no consiguió demasiado en el empeño de hacer del provenzal un lenguaje literario, y mucho menos una forma de independencia de su amada Provenza, todo lo que quedó de él, además de su obra, poco conocida fuera de círculos especializados, es una estatua en Arlès en donde a lo mejor una vez se hayan desahogado los pájaros, y pasado la mopa los de la limpieza municipal, alguien lee su nombre y busca a ver de quién hablamos, y que hizo.
Habrá que pensar un poco en qué es lo que queda de aquellas sociedades rurales y si queréis románticas que a duras penas podían sacar adelante los pequeños pueblos de la rica Provenza, esa que huele para mí a lavanda. Hoy queda poco, o nada, que las gentes que lo habitan no piensan si la cabra se escapó buscando la libertad, o si al molino del tal M. Cornille, le llevaban grano a moler, ni siquiera que una lengua tan bella como la de oc, no haya conseguido sobrevivir en la gran literatura, que parece que muere con la Mireille de Mistral.
Hoy están los vencedores del maquinismo, viviendo en aquellas casas como las que pintaba Van Gogh, desde su cuarto en Arles, y tratando de entender para qué sirvió que el subprefecto dejara de escribir discursos para escribir versos, o que el bueno de M. Cornille, muriese con su molino.
Seguramente estarán tratando de comprender, qué hacen ahora en una tierra que no pudo desarrollar su lengua, sus tradiciones, y que quedó como ese decorado de cartón piedra para que el jubilado parisino, que fue allí a buscar no sé qué, se crea que los tomates del mercado de Arlés o de la tienda de Aix, o hasta de Cucugnan, entre Narbonne y Perpignan, salieron de las plantas hace unas horas.
Nos van quedando los decorados de nuestros paisajes, como quedarán los decorados que al final de los tiempos se habrán comido los grandes robots o los ingenios depredadores de cualquier invento que traiga a la humanidad el deseo de sacar el trimestre adelante, y seremos más o menos felices.
Pero los olores de lavanda que tiñó de sangre y amor enfermo Patrick Suskind, seguirán mientras los fabricantes de esencias químicas lo permitan.
Le bon Dieu vous la donne